29 dic 2010

Las crónicas adultas III/ Cenicienta



Europa ya no es lo que era, las republicas hacen muy difícil soportar la corona, el pequeño Reino sobrevive como paraíso fiscal, refugio de mafiosos rusos, ricos acomodados y viejas glorias de Hollywood, algún que otro festival de cine y más casinos por metro cuadrado que viviendas habitadas.

Los basureros visten de blanco, el hilo musical de los centros comerciales suena a Mozart y los nacimientos son mínimos, es país de cuarentones y sesentones ociosos, yo , como Rey, me aburro hasta lo mas cansino, alguna vez, como en los antiguos cuentos árabes, me visto de ciudadano de clase media y viajo de incógnito a otros países para saber como sería mi vida siendo un mileurista.

En una de mis salidas la ví,  ella es tan hermosa, su cabello sedoso se dejaba acariciar por la brisa que en aquel momento llegaba del norte, su falda no bajaría mas de dos palmos de su ingle, largas piernas enfundadas en redes negras como sus ojos, cintura de avispa ceñida con cuerdas de terciopelo en aquel inusitado corsé , tan Vintage como mis pensamientos mas obscenos.

La habitación acolchada fue nuestro refugio , ella nada sabía de mi condición , ni tan siquiera llegamos a cruzar mas palabras que el importe de su tarifa , tan solo murmullos de placer escaparon de su labios de fresa cuando la polea empezó a subir , elevándola hasta media altura , las manos atadas y los pechos en mi boca ansiosa , mordí aquellos pezones en la presión justa y necesaria , la suficiente para dejar escapar una lagrima , una sola , que correteo jugosa por el aquel canal hasta perderse en el desierto valle de mas abajo , perdido en otra dimensión , postre secreto de una cena interminable y opípara que me cuide de retrasar en el tiempo hasta un par de eternidades .

Ya nunca más hablamos de precios y fue mía.

Un día le confesé mi condición y lo tomó como el agua que fluye, sin darle importancia si quiera, me gustó su desinterés pues solo la fusta marcaba en su piel algún signo de alborozo, el témpano de su persona era un aliciente mas para sentirme gratamente enamorado y la llevé a mi Reino.

Cometí un error inconmensurable , del cual aún me arrepiento , el esplendor , mas de la fama que del oro convirtió a mi adorada en una muñeca frívola , portada de revistas y nuestras experiencias se reducían a tomar el desayuno desnudos .

Desapareció, se fue, y desconsolado lloraba en la recamara que para nosotros hice construir .Se pasea por Paris con un tipo que anuncia cafés por la televisión, perdió su frialdad y ahora rie vulgarmente mientras apura un martíni en una serie barata.

Solo conservo parte de su ajuar, los maravillosos instrumentos que hacen de una mujer una hembra pecaminosa.

Busco incansable una cintura imposible que se deje atorar por las cintas de oscuro terciopelo de aquel corsé, un collar que apriete sin ahogar el fino cuello de dama mientras tiro suave y ella como una perra, me siga.

Son muchas las candidatas pero ninguna cintura es lo suficientemente ceñida , ningún cuello es tan amoldable y dócil como el de mi antigua esclava.

He organizado un baile , de la Rosa , le llaman , iremos todos de rojo como en la “Maldición de la muerte escarlata” solo que esta vez no amenaza la peste , es una epidemia aun mayor llamada aburrimiento , recaudaremos fondos para causas perdidas , el motivo oficial , buscar sustituta el que todos los cortesanos saben , el oficioso , no faltaron padres que ofrecieron a sus propias hijas , pero todo requiere tiempo.

Las gemelas me daban un poco de reparo hasta esta noche. Escondidos en una dependencia para tal fin, pensando en lo que ocurriría, voltee aquellas faldas vaporosas tan rojas como la luna bruja, aquella que sale cuando los asesinatos tiñen las calles y esperando incestuosamente su turno, sumidas en calientes besos de hermanas, las tomé en el sentido mas animal y peyorativo en que un hombre puede mancillar el honor de una dama.

Abiertas en canal en aquella mesa cuyo diseño cáustico ganó un premio, no me pregunten por que, valorados en cientos de miles de Euros, escancie polvo para un ejército y aún con la nariz manchada de talco una de ellas se pronunció:

-Tenemos una hermanastra, una insulsa hermanastra tan pusilánime y pacata como esta mesa, me recuerda a la mesa...si – y esnifó vigorosamente una línea interminable.
-La muy tonta se lo está perdiendo, no quiso venir al baile, menos mal que mamá sabe como tratarla.

Automáticamente sentí una erección tan grande como el ego de un Rey, de un rey como yo, claro está.
- ¿Que le hace vuestra mamá hijas? ¿La trata mal o lo peor?- pregunté tan curioso como excitado mientras miraba de reojo  , muy a lo lejos en la otra parte del cosmos , el estiletto de tacón cristlino de alguien que ya no recuerdo.


28 dic 2010

Las crónicas adultas II / Un yokai para Vega



Siempre es invierno aunque no nieve como antes , la bruma gris es perpetua y seca , la lluvia permanece estática , a dos palmos de nuestras cabezas , ingrávida mientras muta en atmósfera vegana. En el horizonte el Tubo Oriental , como lo llamamos , es nuestro ejecutor personal , el encargado de vegaformar esta parte del planeta , llora su morralla extraterrestre y con sus lágrimas todos morimos un poco más.
Durante el día las ciudadelas de los enemigos permanecen cerradas, odian la luz y nos tienen tanto miedo como nosotros a un ratón, así que mientras brille el sol campamos a nuestras anchas entre los derribos. El ambiente cada vez es mas insoportable, la estática hace que nuestro cabello relumbre y se entiese, se puede percibir la radiación extraterrestre como puré de patatas, si mueves un brazo las turbulencias giran formando brumas como en el reflejo químico de un charco.
Después de todo sigue siendo un gusto tomar el sol, nuestras blancas pieles, tan finas como papiro, enfermas de oscuridad, rejuvenecen durante unos gloriosos minutos.
Acostumbro a escribir lo que pienso, será el testamento de la raza humana, estas líneas que lees. Los nacimientos son pocos y los Veganos esquilman de vez en cuando la población de los túneles como si de ratas se tratase. Hace tiempo que no veo niños, el parque de atracciones donde acostumbro a garabatear folios es lo mas desierto y lúgubre en toda la ciudad, allí me suelo sentar, en un columpio rojo, mientras los fantasmas de los infantes muertos se mecen en el balancín de caballos de hierro
El señor Kabuto , venerable anciano , viste un raído kimono encontrado en algún centro comercial , siempre fuma en pipa se protege del sol con una ridícula sombrilla rosa que en el queda tan noble como su figura de antiguo Shogun , nunca habla , solo sonríe , el único que lo hace, apoyado en el burlesco muñeco tan grande como un edificio de diez plantas que  preside  el centro del parque de atracciones  , recuerdo de alguna compañía y su megalómana campaña de marketing .
Suele ser mi único acompañante en los ratos en los que escribo este testamento , nunca entablamos conversación , estamos tan sumamente abatidos sabedores del fin de nuestra especie que , la verdad , todo nos da igual , somos los últimos , un par de generaciones y el planeta será una bola gris de hollín , el hogar de los Veganos y nuestra tumba .
- Joven ...si , usted...acláreme una duda – me habla después de semanas sin mover los labios coincidiendo en el mismo lugar .
- Dígame señor Kabuto
-¿ Cree usted que? si un adalid , me refiero a un buen capitán , no un mequetrefe visionario , tampoco un líder - el viejo quedo pensando un rato mientras le salía humo de la nariz , me sentía Alicia frente a la oruga adicta al opio – sería mas bien un guardaespaldas poderoso , un justiciero , un gigante comeveganos - el anciano empezó a reír de tal manera que creí que allí mismo moriría de un ataque – tiene gracia comeveganos , si , eso haría , comérselos fritos sazonados con salsa para okonomiyaki  , como una anguila – y continuo riendo como si nada hubiera pasado como si aquel sábado de noviembre fuese un día normal de antes de la invasión , como si los niños muertos del parque revivieran y saliendo de los escombros convertidos en lapidas , empezaran a subirse a los aparatos de colores anclados al suelo .
- Señor Kabuto no tengo el animo para bromas , nadie lo tiene en estos tiempos , siento ser descortés – la neblina verdosa azulada de la radiación comienza a elevarse del suelo hacia mi cara , la aparto como si fuera vaho con las manos , la similitud con Alicia y la oruga es cada vez mas evidente , dentro de poco será de noche , sonará por los altavoces el toque de queda y la escoria Vegana campará a sus anchas .
- Pero , no he terminado mi pregunta joven escritor sin nombre.
- Tengo nombre , me llamo Samura .
- Permítame que la termine Samura , no tenemos demasiado tiempo y mi túnel no es el mismo que el suyo .
-Adelante señor...pregunte de una vez – de esa forma podría seguir escribiendo y aprovechar un poco mas la luz , alegrémosle el día al viejo .
- Como le decía , si existiese ese adalid , ese héroe ...
-  No existe tal persona sr. Kabuto.
- Ya, ya , ya termino , si fuese así ¿ cree que la humanidad recuperaría la fe ? reconquistaríamos nuestra querida Tierra .
- No se vence a los veganos con fe sr. Kabuto , hace falta tecnología y fuerza y unión , está todo perdido y crear fantasías no hace mas que deprimirme .
- ¿ Sabe lo que es un Golem?
- Un Golem..., pues no.
- Un Golem es, en el folclore medieval y la mitología judía, un ser animado fabricado a partir de materia inanimada , interesante ¿verdad? Al Golem le da vida la fe , la fe de los creyentes , es un ser gigantesco y poderoso que defiende a los suyos ¿ si existiese ahora mismo ? – y dejó la pregunta en el aire como la neblina verde esperando que yo la apartara con el brazo .
- Si existiese ese ser , señor Kabuto , los veganos tendrían los días contados , pero no es así , es mitología. Estamos extintos , ya no somos mas que cadáveres andantes  , nuestra especie está muerta , no tenemos salvaguardas que nos defiendan .
Kabuto se aparta del muñeco, parecemos miniaturas , juguetes rotos ante aquel trasto. Avanza despacio hacia mi , hasta que su boca queda a la altura de mi oído , la sombra enclenque de la sombrilla rosa le tapa media cara , un brillo juvenil en los ojos , susurra, ridículo , pues somos los únicos en el parque.
- Debe de tener fe Samara , yo creo que usted es adecuado para seguir el legado ,soy muy viejo y no quiero morir sin ver a esos bastardos alfombrando Akihabara de cadáveres aliens .
Akihabara , hace años que no paso por allí , el cementerio de silicio , los pocos niños que quedan en mi túnel se arrastran por sus calles buscando componentes electrónicos para nuestras pequeñas emisoras , una vuelta atrás en el tiempo , las señales analógicas no les sirven a los Veganos , son incapaces de abortarlas su tecnología es demasiado superior , así nos comunicamos con otros túneles.
- Señor Kabuto , yo no soy cabecilla de nada , me limito a ver pasar el tiempo a escribir y a escuchar sus fantasías.
-No me refería a usted exactamente , usted será la mano ejecutora – y empezó de nuevo a soltar esas grandes carcajadas con la pipa en una mano y la sombrilla rosa en la otra , todo un espectáculo el señor Kabuto.
Estaba cansado de oírlo ,la noche se acerca muy deprisa , se puede ver en lo alto el contorno de la Luna , pierdo las esperanzas de seguir escribiendo y me preocupación se torna miedo .
-Termine de una vez señor Kabuto ¿ que quiere decirme con todo eso?.
El anciano arrastra el viejo kimono con el dentro hasta los pies del muñecote , deja la sombrilla y la pipa parsimoniosamente sobre el columpio vecino al mió , se acerca un reloj de pulsera anacrónicamente voluminoso a la boca y pronuncia unas palabras en voz alta que ahora no recuerdo, la vorágine que se materializa es tal que tiemblo de cabeza a bajo .
El suelo se resquebraja , cientos de grietas como cuando los antiguos terremotos , todas provienen del gran muñeco en el centro del parque y aunque parezca increíble el espantajo levanta una pierna , después otra , forma cráteres de dos metros de ancho a cada paso .
Los ojos triangulares de este  , si , ahora puedo decirlo , Golem mecánico , refulgen en la noche iluminando el parque de, Kabuto ríe, corre un lado a otro señalándome con el pulgar , ahora tú Samara , me grita.
Un rugido quiebra el aire , atronador y poderoso , el efecto que produce aleado de tal forma con las sirenas del toque de queda, me parecen los clarines del Apocalipsis , el fin del mundo definitivo , un Yokai salido del averno cruza el cielo , una estela escarlata  , la radicación cubre ya nuestras cinturas , el verde tangible que preconiza la llegada de los veganos .
El planeador aterriza justo a mis pies , las escotillas laterales se abren de par en par .
-    ¡Monta de una maldita vez joven escribiente !-farfulla entre risas Kabuto.
Me subo en aquella cosa sin pensar , mis notas caen en la cabina primero y después yo , la nave se eleva a una velocidad vertiginosa se clava herméticamente en la cabeza del gigante ,una pequeña pantalla me saluda con una gran Z que desaparece al momento para dar paso a otro mensaje :
MAZINGUER ESTÁ AHORA ACTIVO...CONFIRME ORDENES .

23 dic 2010

El Rey. Historias de los dos mundos

Todo es muy superfluo e inconstante, todo es vacuo, la realidad se vive en un segundo y cualquier tiempo pasado parece que fue ayer mismo. Tan fugaz es el pensamiento nostálgico que ahonda en el recuerdo continuo.

El altar es mágico, la alacena está repleta de psicofármacos, solo tomo el necesario y la rutina se materializará al instante, muy lejos, tanto como el corazón perdido, se encuentra el planeta, es dichoso y melancólico, una perla azul donde perderse. Los tubos insuflan vida artificial a su cuerpo escariado, mientras, de reojo, contemplo mi cuerpo; negro y oscuro.

Hace tiempo corté una cabeza, la testa de un Rey coronado que rodó escaleras abajo, el ruido sordo de un tronco hueco comido por los parásitos hasta el tuétano.

Expolié un reino, yo solo lo hice, mis hombres se embarcaron en aventuras sexuales con las hembras; en la rapiña y la codicia, al fin y al cabo es botín de guerra, parte de su salario, de mercenarios pasaron a súbditos.

Eso fue hace mucho, ahora el laurel me besa las sienes plateadas por el tiempo, la corona de un plebeyo encumbrado a la categoría de señor, por la fuerza. El acero es la única verdad que yo conozco una extensión de mi mano que iguala como tabla rasa pues es la Santa señora mi consigna y ante la única que me genuflexo.

Mi reino, pues mió es por derecho, se extiende mas allá del Monte nevado y la sola mención de mi nombre es motivo de miedo en otras fronteras que están por caer. No temáis los míos pues soy justo con los que me siguen, que tiemblen las carnes de los otros a quien el peso de la Brava, mi hoja fiel, cercenará sin duda.

No tengo esposa ni hijos pues me debo al acero en cuerpo y alma es la Santa señora mi guía y no necesito más doncella que esa.

 Laura...como pasan los días y ya por ti no siento nada, tan solo cariño de años juntos pasados, el trabajo es agotador, los niños me cansan, llevar la tienda adelante es pura tortura, como ansió escapar de todo, conducir el coche sin un rumbo fijo. Duermes Laura, sigue durmiendo, soñando en tu edén ya que yo el mió no puedo encontrar.

 - La puerta estaba abierta asi que entré, señor ten piedad de esta que tan solo quiere contemplarte en silencio.

- Puedes hacerlo mujer, tan solo escribo.

- Escribes, el Rey escribe ¿acaso los escribas no cobran su salario?

- No confió en ellos, de todas formas son crónicas propias, no es asunto de estado.

- Descríbeme señor si te place tus pensamientos soy buena oyente.

- Ni yo mismo lo sé, es algo arcano, que no me pertenece, desde que aprendí el arte de expresarme con la escritura mi mano cobra vida propia. Un espíritu invade mi alma y tan solo a veces soy yo mismo.

No suelo comprar por Internet ,creo que cualquier colgado puede engañarme , de todas formas los hice ,es un laboratorio ilegal , después de múltiples maniobras cibernéticas y entramados en clave mas parecidos a la Kabala que a otra cosa , al fin , tenía la caja en mis manos, blanca , níveo nuclear sin textos. Tomé la primera gragea marcada con el día lunes.
La transacción se realizó al instante y la perla azul en el espacio se torno inmensa y caía. Cruzaba mi cuerpo una atmósfera nítida nunca manchada por la polución, y los grandes lagos se apresuraban a cubrir mi cuerpo y ni tan siquiera mis hijos me importaban en ese momento, quería perderme en el bosque cercano, tomar a mi alter ego, barbado, vestido de armiño con el acero la siniestra y el cetro en la diestra.

Aquella mañana las trompetas sonaron a gloria, la gloria de la muerte que se acerca, es el enemigo en puertas. Un joven Rey, como yo lo fui hace tanto que ni recuerdo, envidia mis tierras, es lógico pues que pretenda arrebatármelas, yo haría lo propio.

Me visten de hierro de la cabeza a los pies , me izan como una racimo viejo de uvas pasadas sobre el corcel y presto tomo el hierro rasador de vidas , la Santa Señora me asiste y así en tremendo luto constante amarro el paño negro a mi brazo , pues es mi dama , mi doncella y prometida :  tan solo la muerte .

Durante la batalla, siempre al grito de ¡SEGUIDME! nunca del mísero ¡al ataque! Como hacen los cobardes, rebané cuerpos, utilice el arte del corte más que la incisión certera, pues los heridos desmoralizan las tropas, esperé a que el enemigo se vaciara por completo para asi descargar toda mi fuerza. Matamos a los caballos cortando los tendones, fuera de toda ética, el honor se muestra en la paz y no en la guerra.

Una vez que bebimos la sangre de los soldados muertos mientras las cabezas rodaban por entre los flancos de nuestras monturas, en el momento en que el joven Rey suplicó por su vida y ya su corazón roto por mi espada...sentí de nuevo que no era yo.

Lo sabe, esta mañana lo supo sin duda ¿es posible que una visión, un ensueño, sea razonador de la realidad en la que vive? ¿Sueña la ilusión con el mundo real? Sin duda la mariposa despertó en el onírico despertar del emperador y tan solo el tiempo señalará quien es quien.

Laura es un fantasma, los niños desaparecen y la tienda se diluye en el espacio/tiempo personal individual y único de uno de tantos universos, sin duda paralelos que nos acechan.
Sí, la droga es una manera de alcanzarlos, una llave que abre las puertas de este mundo que ya siento como mío. Mas tarde o mas temprano me diluiré como azúcar en un cuenco de agua, cristalina y pura, fuera de toda razón ¿y el Rey? ¿Bostezará en la pequeña tienda de electrodomésticos como tantas veces lo hice yo mismo? Espero que no, siento robarle la vida pero es que ya los dos somos uno, no me pidas cuentas amigo, el destino está escrito y llegada la píldora del viernes, nada recordaremos.

20 dic 2010

Parvati leyenda apócrifa

Estaba Uma, de soltera, aburrida, fuera aún de las garras de su cruel marido aquel todo poderoso, y ya se sabe que el aburrimiento en lo Dioses suele tener magnificas consecuencias.

Uma quiso ser escritora y puso mucho empeño en ello, el tiempo para los dioses no tiene sentido  , este y el espacio es una masa amorfa en la que los mortales se retuercen, ellos están por encima de todo eso.

Cuando la Diosa tomó la pluma de ave y el pergamino de hoja, la misma hoja sagrada donde se detallan los mantras, dispuesta a contar bellas historias o poemas divinos, tuvo conciencia de su persona y retorno mortal.

Fue una sensación curiosa que solo se daba cuando escribía , al dejar de hacerlo la diosa que era de nuevo se imbuía del  poder relegado durante esta maniobra creativa. El sentirse mortal le pareció como una suerte de droga de opio mágico que la instaba a repetir , con perversos  efectos secundarios que la llenaban de tristeza y melancolía pues durante ese tiempo la muerte la rondaba , era mortal y sabedora de las limitaciones humanas , sentía la soledad como nunca y leyendo textos mortales entendía a los mismos ; se sentía mujer con cántaro en la cabeza de la casta mas inferior , pasaba hambre y frió y el Himalaya ya no era el paraíso nevado si no un desierto helado , solitario y avasallador . Estas circunstancias acrecentaban su creatividad y muchos relatos legendarios salieron de su divina cabeza .

Fue en aquellos tiempos cuando Shiva la cortejó y la enamoró y mas tarde su hijo vendría al mundo , aquel con el rostro de elefante santo , y  ya Uma , después de duras pruebas encomendadas por su severo novio , se encarnó con el nombre de casada de Parvati y de forma gradual sus obligaciones como parte de la organizadora del cosmos , inseparable de Shiva , siendo los dos uno solo , le hizo abandonar  su afición de escritora y de nuevo las barreras entre mortales y dioses que por unos instantes se abolieron en su sagrada cabeza , se elevaron  hasta alturas inconmensurables y ya nada entendió de los mismos tan solo lo mas superficial de estos pues el cosmos es muy inmenso , grande como la nada y los humanos solo somos pequeños entes , pequeñísimos en el conglomerado galáctico y universal y sus nuevas tareas incluían a todos los hijos del universo  no solo al mono desnudo.


Intentó retomar su antigua afición más la ironía no la entendía por ser un concepto demasiado humano, la ambigüedad tampoco por ser ella el sumún de lo ambiguo, el sarcasmo se le escapaba de las manos y la retórica estaba en las asistencias de otros dioses, aquellos de la otra parte del mundo en Crecía. No pudo nunca más escribir algo que a los ojos de los mortales no fuera advertencia, mandato o código divino indescifrable.

Cuentan , que cuando Parvati descansa , en la apacible siesta entre los juncos , Morfeo , aquel extraño mediterráneo en tierras nevadas , consigue que Uma regrese por unos instantes y de rodillas junto al  lecho de cañas de la diosa , el joven  alado bate sus alas suavemente y maravillado escucha de la boca  sonámbula de Parvati las mas bellas historias épicas que mortal pudiera llegar a glosar .

18 dic 2010

Invierno

Las calles están tan vacías como tu alma esta mañana de lluvia mentirosa y gris , es el cielo una tela por romper por el Dios Sol que despunta , son zombis animados por el hálito azul de los espíritus prestados , las personas que caminan a mi lado , no tengo prisa y aún así corro .

Es un día maravilloso, pienso desde la distancia del verano añorando el invierno perfecto.
La reencarnación del otoño y el frió de las cabezas enfundadas en gorros de lana tupida.
El estío es la mentira mas grande jamás contada, tan solo añoro la calidez trémula de tu carne.

El ansia me corroe y las gotas de lluvia me mojan de la cabeza a los pies, que gran farsa, imaginar el tiempo helado en pleno junio, sin duda en un bello día para no vivirlo aquí, para escapar al invierno perfecto o el otoño dorado.

Quiero morirme, llenar mi cuerpo tieso de copos de nieve, dejar que el agua me humedezca hasta sentirme limpio en este cadáver aséptico.

Maravillosa, enigmática jornada, aquella en la que no estoy, mi cuerpo saborea el aire acondicionado más mi mente vuela libre entre brumas grises y frió glacial.

Abrázame amor mió, no concibo el pasado sin gotas frías sobre mis ropas, no me robes mis recuerdos, déjame Sol ser participe , de la nostalgia enfermiza que produce en mi un cielo lleno de nubes negras.

17 dic 2010

LA BASE


Cerca a mi casa de juventud se extiende un campo de eucaliptos, (extraño árbol parasito australiano que en tierras del sur de Andalucía hace su agosto, reproduciéndose sin control parasitando todo floresta hasta su fagocitación), como todo el surrealismo que impera en mi vida, este campo de juegos para mis amigos y yo mismo, no sería menos de lo mismo.

El béisbol en España es un extraño deporte, nadie juega al béisbol aquí, junto al bosque de árboles vampiros teníamos un terreno apropiado para esta práctica; inútil y seco, un páramo triangular. Limitando esta paradoja forastera otra mas singular; un fuerte yanqui en miniatura con sus torres de vigía en los cuatro lados construidas de madera, tiendas indias, de los indios norteamericanos y para completar la escena unas vías en circulo adelantadas a su tiempo, tan inverosímiles como caducas antes de su estreno para pruebas de un monorraíl que años después recorrería la Exposición Universal del 92, para aquello faltaba muchísimo , aunque las vías estaban allí, años antes...¿?

Cercano a este paraíso infantil una base militar acotada someramente , antes yanqui ahora española. El juego consistía en colarse en la base sin que los soldados se percataran , si te pillaban  te escoltaban hasta el cuerpo de guardia , luego una llamada a los padres para que te recogieran.Por supuesto los soldados estaban armados.
El echo en si de ser atrapados era una medalla en nuestro expediente juvenil de la que presumíamos , fueron pocos lo que se atrevían a entrar , el miedo nos hacia temblar , la adrenalina nos subía de los pies a la cabeza dejándonos exhaustos en aquellos calurosos veranos de vacaciones. Las bicis se quedaban amontonadas formando un amasijo de hierros retorcidos mientras nos adentrábamos en la espesura de matorrales , como exploradores algunos llevaban prismáticos lo que acrecentaba la sensación de espionaje .

A varios metros de la verja : grandes hangares , como de reparación de aviones , aunque no se veía pista de aterrizaje por ninguna parte, los soldados evolucionaban de un sitio a otro pero no acarreaban nada , a veces nos parecía ver al mismo soldado entrar en un hangar y salir por otro a varios metros de distancia  ¿ imaginación ? o estos se comunicaban por subterráneos , no era difícil elucubrar en pasillos plateados y vehículos eléctricos con pequeños remolques , transportando no se sabe qué de un hangar a otro.

Una sensación de inquietud inducida por nosotros mismos nos invadía en estos días , el sol se alzaba con toda su fuerza en los mas alto del cielo , la bruma de la mañana escapaba evaporada por entre los árboles del bosque formando volutas que subían hasta las copas de los árboles para convertirse en hexágonos de luz de múltiples colores …todo muy onírico...pavoroso y aterrador o por lo menos con el paso del tiempo esa es la sensación que guardo.

Una mañana Fernando entro en la base y apunto estuvo de pisar el suelo del Hangar ; lo atraparon. Por turnos nos pasábamos los prismáticos hasta que los soldados se volvieron en nuestra dirección , juraría que nos olieron como animales salvajes , pues no parecían humanos en aquel momento , mas tarde comentaríamos el fulgor de los ojos bajo las gorras de campaña , se formaron maquinalmente y salieron en estampida en nuestra busca …el surco de las ruedas de las bicis aun debe de estar marcado en el suelo , tal fue nuestro ímpetu en escapar.
En aquel tiempo la CI/FI ya hizo mella en mí ser , los comics las películas…los primeros libros de Dick almacenados en mi cabeza para momentos como este acrecentaban mas si cabe la aventura domestica en la que estábamos envueltos.

Fernando permaneció muy serio durante un par de días por la reprimenda paterna, en el colegio nos abalanzamos hacia el , ansiosos de saber que le había pasado en la base antes de llegar su padre a recogerlo en el viejo Seat 124 color verde botella.

Fernando no soltó prenda, nos dijo muy preocupado que nunca lo diría ...creo que mi amigo no recordaba nada.

Pasó mucho tiempo de aquello y el destino quiso que me embarcara en un viaje a los Estados Unidos , amor de juventud y locuras que hace uno . Boston dista de New York unas seis horas disponíamos de un viejo Buick de los años 60´s bicolor , mas viejo que el seat 124 del padre de Fernando que dormiría el sueño de los justos en la chatarrería , imposible llegar al  JFK con esa tartana , herencia “Kennedyana” de por aquel entonces , mi chica. Yo estaba de vacaciones, eso quiere decir que el trabajo me esperaba y mi vuelo estaba cerrado, además no me quedaba dinero.


La chica en cuestión ayudaba a un alumno universitario , antiguo militar ya viejo, que en la madurez quiso terminar estudios atrasados , le ordenaba el apartamento tareas de limpieza y cosas así a cambio de un pequeño sueldo. El militar se enteró de nuestro problema y nos propuso llevarnos al aeropuerto de NY en su todo terreno , pagaría parte del combustible , solo quería fumar en el coche y que le invitáramos a comer.

Parada Tarantiniana en restaurante de carretera , sillones de cuero rojo, camarera con letrerito con su nombre en el pecho y jarra del aguachirle que los yanquis llaman café y aquí se lo damos a los niños cuando se acaba el ColaCao , Carontex con conocimientos de ingles adquiridos en el instituto de formación profesional de mi barrio …la cosa esta muy mala , no me entero de nada y los dos , mi chica y el viejuno dale que te pego al palique.

Hasta el momento el señor mayor de español “mudito”, hasta que a mi se me ocurre decir de donde soy en inglés esperpéntico.

-Yo estuve allí destinado – me dice en un español correctísimo- en la antigua base cerca de tu casa – cara de palo se me quedó.


El recuerdo de los Hangares  , el 124 alejándose por aquel camino de alvero amarillo , el amasijo de bicis , la huida, el sol en lo alto , gorras de campaña , ojos que refulgen ,el olor de los eucaliptos…mierda ¿como se llamaba aquel chaval que desapareció ? el nombre se me escapaba , incluso la aventura en sí se me fue de la memoria hasta ese preciso instante. Durante tanto tiempo hibernado como si alguien o algo quisieran que fuera eliminada de mi cerebro, ese pedazo de historia propia desaparecía para ser recuperado en este instante por un influjo externo. Fernando nunca fue amigo mió el bosque de ecucaliptus no existió hasta ahora ; golpeándome el recuerdo en las sienes. Me agarro al sillón rojo cafetería y temo seguir preguntando.

- ¿Que sabe usted de los hangares ?- mi voz en español se dejo oír en el restaurante .

- No puedo hablar de eso.

- Si puede, si o no hubiera sacado el tema , quiere hablar de “eso” ,no puede tenerlo callado mas tiempo y quiere contármelo ¿ no es cierto? – me aventuré con esta pregunta ensayada mil veces después de tragarme cantidades ingentes de cine “Z” , sabía que tarde o temprano la usaría alguna vez  y este era el momento


Mi chica miraba alucinada como se estaban desarrollando los acontecimientos .El rostro del militar jubilado estaba desencajado , las arrugas no cuadraban unas con tras , perecía tener una cara prestada. pasados unos inacabables minutos relajo de nuevo la expresión  y el estruendo de un camión de dieciséis ruedas al aparcar rompió el momento que de tenso se tornaba insoportable ; sacó un cigarrillo que no encendió , en aquella época se podía fumar en muchos lugares.

- Mira chaval , no busques donde no hay – encendió el cigarro y exhaló el humo que quedó flotando entre los dos. Como hace veinte años los hexágonos de luz juguetearon con la neblina y un brilló escapó de los ojos del anciano- tan solo retirábamos material esa base ya no nos pertenecía .


- ¡Y una mierda! -  Pensé , solo pensé...no lo pronuncié , no me apetecía recorrer lo que quedaba de viaje a andando .

15 dic 2010

Y+2X


La vida en la colonia es muy aburrida para un técnico de mantenimiento como yo.Después de cuidar las arcologías durante cinco horas, que es mi periodo de trabajo establecido, poco más tiene que hacer.

He cursado una instancia para reproducirme una decisión surgida del más puro abatimiento y soledad de la que estoy rodeado, la población de la colonia ha bajado en los últimos años así que espero no tener problemas.

En la holoficha que cuelga de mi cuello aclara que soy varón eso quiere decir que soy portador de los cromosomas XY y poco más. Me miro en el espejo aparento unos veinte años, como tod@s, mis rasgos son ligeramente asiáticos, como tod@s y mi estatura media, como tod@s.

Paseo por la zona ajardinada algunas niñ@s gritan mientras juegan, las personas ataviadas con ropas de colores variados se saludan ,hace un día programado de sol primaveral esplendido pero para mi todo es gris, monótono y uniforme.

Mi compañer@ de trabajo es varón también, lo se por su holoficha, le pregunte como funciona el tema de la reproducción pues ha sido progenitor@.

-Si reúnes los requisitos psicológicos no tardaran en llamarte pues ahora como ya sabrás, es buen momento-me contestó mientras sus rápidas y pequeñas manos terminaban de soldar un cable.
-¿Y después?
-¿Pero Hoja? ¿A que escuela fuiste? Pues después te asignaran una pareja, tendrás sexo y si todo funciona correctamente…la colonia obtendrá un nuevo votante...jajajajaja

La cuestión del sexo en la colonia es un tramite por el que tarde o temprano tenemos que pasar, el contacto con otro ser humano no me repugna como a otr@s, es como ir al gimnasio, te inyectas un vasodilatador y te acoplas con la pareja asignada un individuo, siempre según su holoficha, portador@ de cromosomas XX, que será el encargad@ de mantener al futuro “votante” según definición de mi compañer@, durante el periodo de embarazo.

Hace tres semanas que envié mi petición de ser progenitor@ y aun no he recibido respuesta pero si un extraño correo en mi Terminal:

“Hemos detectado tu solicitud, estudiado tu perfil creemos que puedes servirnos y nosotros a ti, si te llamas Hoja acude a la zona ajardinada durante el día de mañana”

He decidido acudir, no se deja escapar algo que me saca de la rutina diaria.

Se llama Rio es hembra según su holoficha, en este día programado de lluvia apenas nadie visita la zona, el agua le cae por la frente resbalando de una gorra que le cubre el cráneo y lo que me propone es…increíble.

He contactado o mejor dicho , ell@s han dado conmigo, con una extraña organización, me hablan de reproducción a espaldas del sistema, ell@s se encargan de falsificar las holofichas del naciente e introducirlo en la colonia cuidadosamente para no levantar sospechas pero….el acto tendrá que ser a su manera. Pretenden cambiar la sociedad de la colonia con este método, eso a mi no me interesa en absoluto pero como escribí antes cualquier cosa que consiga sacarme de la rutina me parece bien estoy dispuest@ a todo.

Sigo los pasos de Rio bajo la lluvia ,corre deprisa ,tengo que apurarme para no perderl@ de vista , he llegado al extrarradio de la ciudad una  tienda de libros , antiguos de los que se imprimían y encuadernaban. Un maravilloso olor invade la estancia mezcla de ropa mojada y velas perfumadas, en la trastienda una mesa con un grupo de  cinco personas , estoy acostumbrado a mirar antes las holofichas que los rostros de quien conozco pues cuesta diferenciar las caras, tod@s somos muy parecidos ,nadie excepto yo la lleva colgada.

-Esperamos no haber herrado con tu persona Hoja – se dirige a mi uno de ell@s por sus ademanes esta claro que es un@ líder- de todas formas si nos fallas sabemos como no dejar pistas, les costara encontrarnos, sabemos que toda nuestra ideología te importa bien poco, también esperamos que después de esta noche todo cambie para ti.

Profundizando en la trastienda se encuentra un inmenso baño, parece una gran terma o sauna comunitaria con una mini piscina en el centro, aquí continúan las velas perfumadas una música maravillosa como nunca antes había oído, me dicen que me desnude y lo hago rápidamente, me introduzco en la piscina, el agua huele a flores, la lluvia continua en el exterior marcando de gotas una gran ventana redonda, el agua esta tibia y me acoge complaciente hasta la cintura.

Aparece Rio y tod@s se marchan, se descubre la cabeza y contemplo asombrad@ una hermosa cabellera de color oscuro, no parece natural pero la impresión es sobrecogedora, que se derrama tras su espalda, ni un solo vello cubre su cuerpo(nunca antes había visto eso en un ser humano) su rostro aparece como ¿pintado? De una forma que remarca unos inmensos ojos verdes en los que hasta ahora nunca me había percatado ,su boca permanece entreabierta coloreada de un suave color como de melocotón , su cuerpo es muy diferente al mió ¿Cómo lo ha podido esconder todo este tiempo? Curvas sinuosas, montes y valles por el que resbalan pequeñas gotas de sudor.

Rio entra en la piscina, se acerca a mi, toca mis labios con su mano, acaricia mi cabello toca mis mejillas, intento decir algo pero tapa mi boca suavemente con la suya después de esto como susurrando me habla…ella es.

14 dic 2010

MOMA

 Cuando destrozó su cara contra la pared dos hilillos de sangre corrieron por ambos lados del rostro, siguieron su camino hasta llegar al cuello de la camisa, encontraron allí un hueco casi estanco donde acomodarse y bordearon por flacos distintos el contorno simétrico que formaba la carne con el tejido, en uno de los lados de la circunferencia volvieron a unirse como un fino collar de gato adornando la bella cabeza.

La sangre continuaba manando de aquella brecha abierta y llegado el momento se desbordó por el acantilado del cuello, almidonado y níveo. Como una pequeña cascada, las rojas olas corrieron por la nieve de la camisa, construyendo bellos lagos de diferentes tonalidades, según la cantidad, pero todos ellos en la escala magenta, rosa, roja o tornasolada. Dependiendo del pliegue del tejido, adquirían curiosas formas geométricas y caóticas al mismo tiempo; maravillosas al fin y al cabo.

El torrente que acompañaba cada envestida de la testa contra el muro originaba nuevas imágenes, pequeñas represas, gráficos y representaciones en el lienzo de seda firmado por Armani, en esta ocasión.

Después del duro trabajo la camisa es despojada del cuerpo que le sirve de soporte, encerrada en un bello marco de acero y acristalada.

La obra está valorada en un millón y medio de dólares y puede ser contemplada en el museo de arte moderno de New York, en el segundo día de su exposición fue comprada de forma anónima.

12 dic 2010

Bajo presión

Hace tiempo que trabajo en esto amigo y créame sé de lo que hablo – me dijo el hombre gordo en susurros – desde muy joven mi padre se encargó de curtirme como piel de carnero expuesta al calor del desierto, donde me crié, conozco a cada individuo que se mueve en este gremio con tan solo observarle un par de minutos.

Una penumbra mortecina llena la cabina del avión, las cortinas de plástico color hueso cierran a medias algunas ventanillas; brazos anaranjados del sol en su cenit impactan en las caras de los pasajeros.
Estamos en ese momento brujo, cuando ni es de noche ni de día, un limbo islandés, donde se confunde el tiempo y el espacio: sin duda acabamos de cruzar el meridiano.
El hombre gordo apura el bourbon seco, en la mano izquierda sujeta una estilográfica como si fuera un habano, se percata de mi observación y ambos sonreímos; que bien nos sentaría un cigarrillo en este instante.
Inicio un movimiento con mi brazo para que continué, no hizo falta, mi orondo compañero de asiento prosigue su disertación adelantándose un par de microsegundos a mi orden cerebral.

 -El retrasado es si duda el peor de todos. Un individuo asocial incapaz de trabajar en otro sector, pues debe de saber señor que mi trabajo es un sumidero, como lo oye, un agujero donde van a parar todo aquel que no tiene cabida en el mundo laboral,...digamos “normal”. Desechos, escoria, donde el tuerto no es precisamente el Rey en el país de los ciegos, los incapaces los inútiles, tienen su puesto reservado aquí.

-Odia su trabajo...o por lo menos eso parece- le recriminé .
-OH...ni mucho menos, solo le hago un a descripción realista del mismo.

El retrasado según el gordo, es un ser que habita en los escalafones altos, en la cúspide de la pirámide, memoriza los apellidos de los jefes aunque gusta llamarlos por su nombre antecedido del consabido Don. El gordo disecciona a estos individuos, los desolla con escalpelo para mostrármelos en canal, una autopsia en cruz solo para mi.

 -Los retrasados ascienden rápido- continuó el Gordo , las nubes pasaban a nuestro lado raudas - pero es raro verlos de jefes supremos se conforman con sentarse en el asiento del copiloto, contemplan el paisaje mientras su amo conduce.
Estos asóciales no tienen familia por lo general, algún gato si acaso ¿sabe? odian los perros, les producen urticaria, les recuerda a esa misma humanidad que los aborrece, les asoma a la ventana de sus victimas; allí, en los ojos de los perros ¿sabe señor? ....contemplan a la madre que cocina esperando a sus hijos , el padre que trabaja en el taller , la pareja de jóvenes trabajadores en su apartamento en las afueras ...y comprende , señor , sabe en ese momento , que en  el reflejo amarillento de esos sucios bichos, verá las almas , las animas benditas de  los ajusticiados por una cuchilla que rebanará sus yugulares  , las gargantas  turgentes y tiernas de los imbeciles que se dejan matar ..

Soltada esta parrafada el gordo se bebe de un trago la bebida y con la estilográfica hace el gesto de fumar, de hecho expulsa el humo ficticio desde una sonrisa de queso en su rostro.

Giró la cabeza hacia la ventanilla , si tuviera un par de ojos extras en el cogote podría observar como el gordo sigue con la misma expresión, sonriente, congelada en su faz de fumador “mimo”, el corte de la sonrisa en la cara, sin parpadear, sin prisa, con todo el tiempo del mundo congelado en este espacio presurizado, esperando por mi parte un comentario a su análisis sobre los “retrasados”.

Quizás en aquel desierto donde vivió el gordo de niño fue sodomizado tras una duna por su progenitor, puede que una banda de motoristas salvajes violaran en masa a su madre alcohólica, o simplemente el gordo es así por naturaleza. Los que nos dedicamos a esto somos interrogantes, incluso para nosotros mismos y a mi si me gustan los perros.

Las azafata rubia con aspecto nórdico rellena los vasos de plástico  , nos quedamos admirando su trasero teutón mientras se aleja por el pasillo, los  pasajeros despiertan de la noche inducida en el microcosmos del avión , en tres horas divisaremos la costa de Portugal , la nariz aguileña de una Europa tan vieja como el pensamiento , tan antigua como las putas .

Requiem

 http://www.sevillagothic.net/portal/modules.php?name=News&file=article&sid=293

La sombra de Robert Smith es demasiado larga para ser plagiada, el invierno en Sevilla ya no es como antes y las calles no están mojadas de lluvia; la bruma se apagó, es una cerilla consumida por el tiempo y la edad que cada cual lleva en su cuerpo permanece estática y perenne, los genes no perdonan quedan atrás recuerdos y rutas por seguir.

Quisimos recordar, pensamos que a lo mejor algo quedaría de aquello, y regresamos en el tiempo, volvimos a lo de antes y nos encontramos con algo parecido pero distinto. Quise creer por un instante que tenía veinte pero son cuarenta y tantos y la oscuridad se abre en un foco de la barra de Réquiem club adormecido por un par de bourbons .

Joy Division no sonaba igual , y Depeche en un cliché antiguo y caduco como el alma de cada cual que se vea en esta situación. La intención es loable y se agradece pero nada superará lo que la nostalgia arrastra. Nuevas caras, jóvenes que cuando sonaba New Order estaban en periodo de gestación y después de todo ...algo queda .

Retrepados en la barra consumíamos sin parar a la espera de aquella que tiene la llave de nuestras almas.
Era rubia , lo  recuerdo perfectamente,entonces The cure sonaba , y los mas oscuro se me hizo día , la localicé en mi cabeza , archivada para este momento y esta noche , lista para servir cuando quiera saber ...¿que fue de aquel momento, en una línea temporal inaccesible ?, oscuro , perdido en un invierno de 1985 , se me hace repetitivo y eterno hasta la salida del Sol que todo lo cura.

10 dic 2010

Prologo a La leyenda de Bala Plateada Jhon

Monta un caballo negro
dispara como el diablo 
y lleva la parca consigo.


Bala Plateada, el viejo Plata, es un personaje que llegó a centrar en un tiempo todos mis escritos. No quería que se pareciese a Blue Berry pero se parecía, no quería la cara de Clint en su pellejo pero por más que asesaba al protagonista el rostro de palo Eastwood se me presentaba en sueños lisérgicos, botellas de Jack Daniel parlantes me susurraban al mascapalillos en cada ocasión, después de eso tan solo la resaca y Henry quedaban.

 Azuzado por la inspiración Bala Plateada adquiría vida propia y en automático relataba sus crónicas; poseso en el teclado escribiendo al dictado casi escuchaba su risa sorda al compararlo con aquellos.

 El Bala es viejo , algunos hablan , convencidos por lo bajo entre mis letras , apurando  tragos en el  Saloon Kiity de Nueva Orleáns que Jhon ya era anciano hace mucho , que trató con demonios , con seres de otros mundos , reliquias del cine y pasajeros del tiempo , vampiros y muertos vivientes y siempre anciano y arrugado fue , que no tuvo infancia o acaso , como mal menor que la llegó a soñar y se mato así mismo de un balazo en aquella pesadilla siendo un imberbe.

El Bala es un misterio en el desierto, intrascendente, atemporal y arcano hasta para mi. Si bien sus crónicas se centran entre 1800 y primeros años del siglo XX, vuelve a reaparecer con la terraformación Marciana, a finales del siglo XXII. Remendado y rehibernado por miles de veces el viejo Jhon vive en las rojas dunas de Marte convertido en mito por segunda vez.

Intento resumir lo que me llega y al mismo tiempo relatarlo de forma plausible y amena aunque las crónicas no están ordenadas, viajan los capítulos de Nueva Orleáns al México colonial francés, de las sierras Andaluzas al salvaje Oeste y pueden morir en Marte o reinsertase en la Gran Diáspora espacial; Bala plateada Jhon seguirá siendo lo mismo en uno u otro tiempo o lugar : un irredento Hijo de puta con un revolver lleno de balas.

8 dic 2010

Clara

Clara
- ¿Eres una maquina, verdad?.
- Te he dicho mil veces que si.
- Entonces ¿por que estoy tan enamorado?.Te quiero, ¿acaso no lo entiendes?
Ella aparta por un momento sus ojos color cielo de la holovision, un mechón azabache de cabello, tan negro como el espacio mas profundo, cruza su cara de niña.
- Y yo a ti, cariño, yo también te quiero.
-  No lo sientes de verdad, te digo que eres  una maquina joder ¡¡ Un puto robot!!.
-  Yo soy lo que tú quieras que sea Leo
Esperó meses después de verla en el catalogo, Clara, era perfecta, la mujer ideal. 
Quedó prendado desde el primer momento en que la vio, un cuerpo que haría perder la cabeza a un
místico, ojos de ensueño color azul, cara de ángel y sobre todo dedicada completamente a él, a Leo, la 
persona que nadie del sexo apuesto ha soportado más de una semana.
Es inútil - piensa - vivo para ella, la mimo, la cuido, le hago el amor apasionadamente tan calida y suave; mar tropical, cada noche cada día, gime y se retuerce de placer, todo es una farsa, nunca obtendré de ella un solo atisbo de sentimientos - se dice asi mismo.
Un profundo sueño le invade después de cenar, se acuesta con una sensación de vació en el corazón, una debilidad que no cesa , como siempre.
Ella retira los platos, como siempre.
Esta vez cuida de verter todo el contenido del veneno en el almuerzo de mañana.
Sintoniza el canal clásico en la holovision,  mas allá de los haces de luz, iridiscentes ; George Clooney  le sonríe galante y seductor, como siempre. Besa a la chica protagonista como si fuera la ultima mujer sobre la Tierra, como siempre.
Y como siempre, lágrimas de agua pura, ionizada, sin una sola gota de cal, fluyen por sus blancas mejillas de marfil.

7 dic 2010

La luz más bella

Saco de huesos  http://www.sacodehuesos.com/ organiza desde hace tiempo antologías dentro de lo que ellos llaman Genero Fosco , una mezcla curiosa de terror centrada en la ambientación en el misterio y cierta aura maléfica , lo mejor es visitar su Web para enterarse correctamente de este nuevo genero.
La última recopilación de relatos estaba centrada en la Peste y como ya me informé de mi “no selección” os puedo mostrar el trabajo que hice en este caso.

 La luz más bella

Llegó en olor de Santidad; tomillo fresco, jacaranda y espliego, perfumes de primavera se arremolinaban tras su sayo. Cuentan que el bosque que cerca la aldea se abrió en canal mostrando una lengua de flores amarillas por la que Janus se presentó.

Estos signos, apósitos hilvanados por el tiempo, se cosieron después de su marcha, cuando su nombre era ya leyenda. Lo cierto es, pues yo estaba allí para verlo y aunque viejo mi memoria permanece intacta, que aquel hombre se descubrió y la tonsura cercaba un cráneo perfecto sin mácula alguna, los dientes de aquel rostro nunca se vieron tan níveos y cuando las manos enseñó al mojarlas con el agua de la fuente, fuertes y nudosas, se descubrieron tan vírgenes en las tareas del campo como las de una doncella palaciega. El tajo de su sonrisa en su faz de querube resplandecía al santiguarse, aquel rostro sin duda contempló al Creador en persona, tal era el fulgor y la viveza de las lagunas azules que eran sus ojos.

Yo estuve allí para verlo te digo, y por eso tan solo mi ser conoce su verdadera naturaleza: el albor más hermoso.

 Se mostró ante mí y como prior de nuestra pequeña comunidad le encargué tareas de mantenimiento pues pocas limosnas serian para nuestra iglesia de una comarca tan pobre. Bierns es tan hermoso como miserable, teníamos poco con lo que comerciar...salvo nuestras almas.

El invierno se avecinaba duro, el granizo maltrató la cosecha en el estío de tal forma que tan solo pudimos usarla como abono, se avecinaba hambruna en la comarca. Los caballeros marcharon en busca de gloria a Tierra Santa y nuestro Duque moría en vida ante la enfermedad de su hija Floriana, desvalidos nos vimos por fuerzas mayores, las primeras nieves rebasaron y encomendamos nuestras almas al Señor.

Enseguida empezó su quehacer. Durante el breve descanso al mediodía nunca faltaba su apoyo, un brazo tendido, un cazón de agua fresca. Pronto los enfermos supieron de Janus y sus oraciones. Las casuchas se derruían de puro viejas y con los mozos en la guerra o atareados en el castillo de nuestro señor Segismundo poco podíamos hacer aparte de morirnos de hambre. Él compuso techumbres y establos, cortó leña y atendió a los niños pequeños.

Esta última tarea en especial le hacia más santo a nuestros ojos, le adoraban, con esmero les relataba las parábolas de nuestro Señor de una forma tan inocente y candida que los mayores dejaban toda tarea. Como mansos corderos se tornaban los fieros y ya niños de nuevo besaban su mano como si fuera un obispo.

Después de todo un pequeño remanente de trigo salió adelante, el cuero repujado de Bierns, muy valorado en los mercados, se almacenaba en las alacenas para pudrirse junto con el grano en el silo. Las montañas, nuestra salvación ante posibles enemigos, pactaban con la nieve cerrando el paso de la comarca, aislándonos de todos.
Solicitamos auxilio al Duque, deprimido y ausente por la extraña enfermedad de su hija a apenas nos prestó atención...Janus se acercó a Segismundo, aquel que llaman el bastardo.

- Dime que quieres monje, pues nada tengo de valor salvo ella – era una súplica no un mandato, Segismundo suplicaba a un simple fraile.
- Señor Segismundo voy a implorar a Dios, tan solo eso.

Se arrodilló ante el tálamo de la joven y sin perder la expresión de constante éxtasis en su rostro, interpretó su burla, el teatro de los muertos, la mayor chanza que se pueda hacer a nuestra institución: Rezó, suplicó por todos nosotros y puedo jurar que en ese mismo instante el rubor tornó a las mejillas de Floriana y los bulbos sangrantes de su garganta remitieron en pequeñas pústulas apenas perceptibles.

Conseguimos la ayuda del Duque y no fueron esas las únicas maravillas atribuidas a nuestro hermano. La guardia personal de Segismundo no dudó en apalear nieve, con ellos y unos cuantos hombres de la aldea abrimos un paso. La gracia de Dios suspendió al ocaso por unos minutos y quiso nuestro Señor que el Sol saliera durante los días de trabajo, acelerando así la llaga abierta en el Valle.

El revuelo que causo Janus con el tiempo fue decreciendo, percibimos las cosas como son y dimos por sentado que un ángel de Dios poso sus alas en Bierns para quedarse, en verdad ignorábamos lo que este pensamiento tenía de cierto.

Contentos con nuestro santo local no escuchamos, no quisimos saber lo que mas allá de las montañas tendría que cambiar el mundo. Nos llegaban noticias lúgubres, presagios de una gran epidemia que mantenía en guardia a vasallos y señores; nuevas amortiguadas por el momento feliz que Janus parecía propiciar con su persona. En unos meses lo que creímos cuentos de viejas se confirmó en verdad absoluta. Caravanas de muertos llegaron, sangrantes pústulas, cuerpos contrahechos, marcas indelebles de la Santa Muerte. Sin duda estas personas ya no eran de este mundo, bamboleantes y cansinos rodeaban el Ducado sin mirar a nadie, sus ojos estaban vueltos al interior, al averno, tenían ya un sitio guardado para sus almas y el leviatán permitía que sus cuerpos pasearan por nuestro amado pueblo. La Peste se hizo carne.

En esos duros años la comarca se tornó en talismán, un arcano Sagrado e inexpugnable. Bierns se mantuvo impoluto durante la plaga .Las viejas enmudecían al paso de Janus, se santiguaban y miraban al cielo, la muerte pasa de largo por que Él está aquí. Durante cuatro años mortales para el continente nuestro paraíso abastecía de trigo a comarcas cercanas e incluso exportamos excedentes, se llenaron las arcas de nuestro señor y ya los mozos no escapaban a la guerra pues la Negra se encargaba de recaudar el número suficiente de ánimas en el otro mundo, tras el paso de las colinas.

Pero mi ser no permanecía tranquilo, calculaba una maldad, una herejía en la cabeza, daba miles de vueltas dentro de mí. No conseguía asesar como alguien tan perfecto como Janus podía respirar el mismo aire que los demás mortales en este Valle de Lágrimas. Dios no puede permitir tal exceso ¿Qué pecado albergaba Janus? Ninguno, solo dos posibilidades se admitían dentro de mi fe: Janus es Santo y por tanto no somos dignos de rozarnos con su hábito si quiera ¿sería posible tal circunstancia? Tuve que observar, someter a Janus a mi propio examen, mi obsesión tenía que tomar consistencia, pues la segunda probabilidad tan solo de imaginarla me paralizaba el cuerpo y la mente, obcecándome de tal forma que ya mis extremidades se tornaban ramas viejas que al solo roce se fragmentan de puro terror.

Me escondí entre las balas de trigo prensado y comprendí, atesoré aquel suceso en lo más hondo pues son los pequeños hechos los que despejan las grandes incógnitas, mas me hubiera volverme sordo y ciego.

El sol se encontraba en lo más alto, los hombres aventaban el grano, las mujeres apalizaban la ropa en el lavadero; cantos de mozas en esta hora sagrada del ángelus, rumor de aguas heladas que bajan de las montañas, trino de gorriones apabullados en busca de granos sueltos, maitines de Bierns y viento del norte que expande el humor de los vivos...Janus se rodea de niños, los pequeños discuten.

- ¿Qué llevas en esa mano? – Janus contemplaba la escena, sonriente y apacible.
- Que te importa – replicó el niño a su amigo.
- ¡Ábrela! abre la mano Tomás.

Tomás permanecía con el puño agarrotado, grana de sangre presa.

- ¿De verdad lo quieres ver?
- Claro que sí.

Tomás despejó el puño cerrado como baúl, y allí en la palma el gorrión muerto marcaba de plumas la piel desbrozada y sangrante, el pico ocre clavado en el hueco que forman los dedos al cerrarse buscando aire mientras sus tripas se vienen del revés.

Janus se limitó a posar la mano derecha en la testa del verdugo en señal de bendición. Escondido entre la paja temblé y recé a nuestro Dios encomendando mi alma.

Aquella cabeza alba se giró, las perlas azules de sus ojos se hincaron en los míos, sollocé en silencio.

- ¿Qué eres tu Janus? ¿A quién sirves? - Le pregunté en un murmullo apenas audible retrepado tras las espigas, acurrucado el cuerpo entre los brazos. El se acercó escoltado por los chiquillos.
- Dímelo tú prior, pues quien ahora te contempla lloroso como los niños que me siguen cuando son reprendidos, tan solo se considera un simple fraile y acaso ¿no servimos ambos al mismo Dios? - las palabras escapaban de su boca mas esta no se movía, labios cerrados y tono martilleante en mis sienes.
- ¡Vade retro demonio! , aparta de mí tus ensalmos.

Las carcajadas sonaron mudas y opacas, solo los críos y yo pudimos oírlas. Los mayores continuaban con sus labores, los rayos del Sol seguían calentando, y el Ave Maria de las jóvenes en el lavadero revoloteaba en el aire.

- ¿Así que eso crees? , un mero demonio, que inocente, Maese Juan, - y mi nombre en sus garganta cerrada sonó distinto, hablaba de mí pero no ahora, hablaba de mi persona en pasado y en futuro al mismo tiempo, como si este monstruo pudiera ver las almas, lo que fuimos y en lo que nos convertiremos- en verdad te presagio buenas nuevas, eres buen hombre Prior, no deberías temer.


Después de esta frase no pronunciada se marchó cogido de la mano de los cachorros que el amamantaba, pues ya solo veían por sus ojos, tocaban por su blancas manos de virgen y escuchaban por sus oídos de animal felino, atentos a las vibraciones de nuestros corazones, listos para atacar como animales de presa.

Quiero ver sangrar mi cuerpo y morir en un par días, notar los bulbos en mi cuello, anuncio de la muerte más honrosa enviada por nuestro Señor, la expiración de los cristianos que no se dejaron tentar, pero él no lo permitirá, necesita un testigo, un valedor de su Santidad que perpetúe, con el paso de los tiempos, lo que en Bierns ocurrió. Que mejor gloria para Janus que residir en los altares.

Con su marcha Floriana enfermó de nuevo y ahora yace en el mismo sepulcro que su progenitor. El paso abierto en el valle está cerrado otra vez. Los niños observan como ancianos a sus padres, una mirada tan oscura como la de las alimañas, esperan, solo aguardan su momento pero nada importa. Janus es Bendito a ojos de los demás.

Cuando partió, te digo, pues yo estaba allí para contemplarlo, solo mi alma pecadora y el Altísimo; las ramas se apartaban a su paso, el aullido del lobo resonó en pleno día y el Sol brillaba más fuerte que nunca como aquella vez entre las balas de trigo fresco. Aún tuvo a bien dedicarme una de sus sonrisas , volvió el rostro y al bajar la casulla el cabello dorado le tapaba la frente , abrió la boca y se mostró durante un momento como lo que era ,  exponiendo su dentadura de animal y  los luceros azules , rajados en las cuencas a la  manera de los gatos , refulgentes  como teas. Bello en su forma después de todo.

Nuestra salvación es nuestra condena, pagaremos el tributo de albergar lo maligno, de no apreciar lo que teníamos delante de nuestras caras, de no poner remedio. Dios lo sabe y es justo pues que se nos castigue por permanecer intocables a la Peste, nuestras almas están condenadas. Cuando lleguen los nuevos tiempos Bierns será conocido como el lugar donde la luz más bella descansó.

La luz más bella por Luis Antonio Santana. 18/10/10

6 dic 2010

Hambre de Líder

A fecha de hoy aun no sé, creo que no lo sabe nadie, como terminará el problema de Corea, y me refiero a la del Norte aunque ambas en estos días están mas unidas que nunca.

El personaje de Kim siempre me fascinó, su personalidad y el universo creado en ese microcosmos sacado de su cabeza. Auné la temática zombi tan de moda , cosas que vienen y van ahora toca muertos vivientes , y el paraíso de Kim en un solo texto lo presenté a varios concursos y por supuesto no gané ninguno.
Estás a tiempo de saber que ocurrió en aquel año del 96 o a caso... ¿eres ya un muerto viviente?




HAMBRE DE LÍDER

Kim se me ofrece relleno y afrutado, salvaje, oriental, maravilloso. El olor a podredumbre no me afecta, toda la mazamorra desprende el aroma de la selva; el flujo vivificador del tigre en celo.

Me acerco acechante, disfrutando del momento, haciéndoseme la boca agua ante el solomillo Kim, y el lo acepta, me muestra su brazo blancuzco para que lo muerda. A lo lejos las pisadas de los soldados se derraman escaleras abajo, pero eso me da igual, tan solo el disfrute de la carne me instiga y ya mis dientes tocan la dermis del Gran Líder cuando la puerta se abre bajo la bota del sargento.

Me giro hacia ellos y contemplo atónito como agachan la cabeza y se humillan ante Kim, los malditos fiambres le deben fidelidad más allá de la muerte a mi manjar.
Nada me importa, quiero morderlo, es una sed que no se agotará nunca, tan solo con carne de vivo y el único vivo aquí es él.

UN AÑO ANTES.

Mi equipaje es escueto por motivos de seguridad, no quieren que se propague el pensamiento occidental, son las normas, de todas formas pude hacer pasar por grabadora un viejo walkman y enrolladas en los calcetines dos casettes de “Guns and Roses”, solo por eso deberían fusilarme.

Desde el autobús que me lleva al barracón de los periodistas veo en lo que se a convertido el paraíso de Kim, esto es un desierto, autopistas de tres carriles vacías, campesinos esqueléticos arrastrando carros, hace tiempo que se comieron los animales de tiro. En este año del 96 cercano al fin del milenio se contabilizan los muertos por hambre en 250,000 personas, se sospecha de canibalismo. El perfil de Pyongyang se recorta en el horizonte.

He  visto al Gran Líder, esta gordo en un país de flacos y solo por eso me da asco, sabe que los suyos se comen entre ellos pero en su despensa no falta caviar y dispone de una inmensa bodega, Kim es buen catador. Estamos obligados a agacharnos a su paso, las risas de las concubinas es el único sonido audible mientras permanecemos cabizbajos.

Las jornadas trascurren aburridas, los periodistas estamos muy limitados permanecemos juntos a los observadores internacionales en circuitos estudiados previamente por los ministros. El aire huele a muerto me escamo de fosas comunes y no muy lejos de palacio. Durante el almuerzo charlo con los compañeros en voz baja, nuestras cámaras están secas, sin interés alguno, fotogramas de carreteras vacías, aldeas desiertas por las que se pasea el Líder con compungido rostro.

Hoy uno de los soldados que nos acompañan ha sufrido un ataque en las inmediaciones de Sinuju. Apareció de la nada tendría unos seis años, esquelética con la cabeza llena de pústulas se abalanzó contra el, directo a su yugular; no he visto nunca un hombre gritar de esa forma, la sangre le manaba a chorros y salpicó a varios escoltas. Puedo jurar que una vez acribillada la niña continuaba observándonos desde el suelo, he vomitado el desayuno, creo que me miraron con envidia por tener el estomago lleno.
Nuestra escolta de los deberes Juche es siempre la misma pero desde el incidente tres soldados, aparte del herido en la yugular, han sido sustituidos.

SEIS MESES DESPUÉS

El fluido eléctrico funciona mejor que antes de la epidemia, curioso, no tengo cortes de luz desde hace semanas, transmito mensajes de radiofrecuencia y tan solo la estática me responde, creo que nos han sentenciado, no existimos.

A Kim le ha crecido algo de cabello por las sienes, le sienta mejor que el anterior corte de pelo, una pena que este tan deteriorado físicamente. Está sujeto al cuello por una cadena de dos metros, tiene espacio suficiente para que pueda usar el inodoro o sentarse en el sofá. De vez en cuando le bajo a la mazmorra algún libro o películas, nunca le hablo, lo condené al ostracismo desde el primer día que lo encerré, a estas alturas nada entretiene Kim tan solo quiere morirse.

El palacio tiene una cacofonía perfecta, los acordes de Slach reverberan en las paredes de mármol, hacen vibrar los cristales del gran ventanal por el que me asomo a contemplar cada mañana el cambio de guardia.


Cuando duermo tengo sueños de chef, Kim desde su mazmorra emana un olor picante de carne aparrillada ligada con el sabor salino del caviar. Es alta cocina y el chef me lo sirve dorado por ambos lados. A los bichos les gusta recordar, tienen reflejos condicionados, cuando amanece los soldados forman y hacen el teatro de los muertos, la formación me despierta, el sargento parece sonreír desde su mascara de muerto.

-¿De que te ríes Imbecil? Estás muerto bicho asqueroso, no puedes reírte – le grito desde la balconada.

El sargento me odia, lo veo y el me ve, con esas pupilas blanquecinas me hace la foto el Hijo de puta cada mañana, algún día le volaré la tapa de ese frasco de pus bajo la gorra de plato.

No quiero perder el contacto con la realidad, la soledad me aturde, hablo a la grabadora y después me oigo a mi mismo .Últimamente pienso demasiado en Kim, un fiambre me atacó en las calles cercanas a palacio, daba de comer a las palomas, me pillo agachado, descerraje rápido el Kalashnikov y me libre por los pelos. Pensaba en Kim mas como un rico manjar que como en la persona abyecta que es.


Tardaron en percatarse del problema, ¿que diferencia un bicho de un norcoreano? , a caso las pupilas albinas pero ¿Quién mira directo a los ojos en corea? ¿La ropa rasgada? Todos usan el mismo tipo de uniforme mil veces apañado, ¿el andar cansino y bamboleante?  Quien no anda así aquí tan solo los soldados correteaban de un lado a otro buscando enemigos invisibles, monstruos americanos salidos de la cabeza de Kim.

Corea hace tiempo que está invadida por bichos, antes vivientes y ahora muertos.
 La epidemia se contagia de humano a humano por canibalismo. El virus permanece en la glucosa de los músculos pero mutó al poco tiempo, al contacto con la sangre estás infectado.

Escucho los Guns and Roses, bebo licor de flores (me emborracho de este brebaje cada noche), fumo cigarrillos y me entretengo viendo a Kim llorar en su mazmorra., me gusta verlo llorar, es un entretenimiento concupiscente (aprendí la palabra ayer, tenia necesidad de usarla como sea, me estoy empollando la enciclopedia Británica).

HACE UNA SEMANA

He paseado por la Plaza del Pueblo. Pueden llamarme obtuso si quieren, pueden llamarme lo que quieran, estoy solo, me pueden insultar o reprender, tan solo quiero escuchar una voz que no sea los gritos de Kim. Buscaba alguien con quien compartir miserias antes de morir, estaba distraído en estos pegamientos por eso los soldados me pillaron desprevenido, tuve que descerrajar varias rehagas con el “bolche”, algunos cayeron, me encerré rápido en el palacio.

Anoche el sargento con los suyos intento un ataque, la puerta es de madera maciza pero temblaba como la carne trémula de Kim, desde el balcón pude volarle los sesos a un par de soldados, no creo que pueda resistir una embestida mas.

Tengo una sospecha, el virus ha vuelto a mutar. Se propaga por el aire, se aposenta en los muebles de palacio aleado con el polvo, se atasca en las cañerías infectando el agua que bebo y dentro de muy poco se infiltrará en mi hasta quedarse quieto en los pulmones, será entonces cuando la glucosa de mis músculos reclamen carne y tiene que ser carne humana.


 Está decidido, voy a matar a Kim, no lo soporto, su sola presencia me asquea, sus aullidos, el cántico lastimero de sus suplicas, es aberrante mantenerlo con vida, esta jodida situación es por su culpa, mataré al único ser vivo en Pyongyang a parte de mi por puro asco.


AHORA


¡Maldito seas Kim! , maldito plato de carne, te quiero matar por tantos motivos, me recuerdas en lo que me estoy convirtiendo. Los soldados patean la puerta y yo solo puedo pensar en devorarte vivo.
Bajé a tu celda Kim , te quite esa cadena de perro ,  dispuesto a cortarte el cuello o deglutirte garganta a bajo , en aquel momento ellos lo consiguieron , entraron , los muertos , los cadáveres ajusticiados por la hambruna que tu provocaste ¿ y que hicieron  Kim ? esos hijos de puta condicionados te beben respeto mas allá de sus  vidas , ¡ se humillaron ante ti !. ¡Te rindieron pleitesía a ti, el Gran Líder! Así que corro, escapo de los soldados...solo queda una alternativa.

Se que lo tiene empotrado en un rincón oculto del despacho , tan solo pulsar y todo a la mierda , es mucho mejor así , la sed cada vez es mas grande , me viene desde dentro , de mas allá del corazón es algo físico , mis músculos imploran proteínas vivas. No puedo imaginar un mundo donde los padres devoren a sus cachorros y estos a su madres y sus madres a todo lo que se mueve...estoy desvariando, seguramente soy el mayor genocida del mundo pero es mejor así.

Las pisadas son cada vez más cercanas, ¡no encuentro el puto botón! , tiene que existir ese botón, el me lo dijo, Kim me lo dijo una noche de locura...- mataré a todos, los matare antes de que toquen un solo pelo de mi- eso fue hace tiempo, antes de que implorase por una cuchilla con la que rebanarse el gaznate. El despacho está desmantelado con mis propias manos.

Una llave...tengo una llave, la llave abre la caja fuerte...y en la caja otra caja y dentro de esta como un mando a distancia, es mió.

La puerta es tirada abajo y aparece Kim con sus esbirros muertos...

¿Puede mostrar expresión la faz de un muerto? ...pueden jurar que si, en un par de minutos las ojivas nucleares serán abiertas, el escudo antimisiles del otro lado actuará, tardaran en recuperarse, pero estoy seguro que resurgirán de las cenizas, hay una pequeña posibilidad de que la radiación acabe con el virus.

 Aún está vivo y yo quiero comerlo, devorarlo, deglutirlo parsimoniosamente entre mis dientes, sentir la proteína ajena correr entre mis venas y morirme, alejarme de todo pensamiento y carga humana, estar muerto en vida.

Me ofrece el brazo, sé que una triquiñuela un juego para que no pulse el botón, estoy salivando ya imagino mis dientes trepanando la carne de Kim.

La cristalera es rota en mil pedazos, trescientas balas por segundo preceden al helicóptero ¿será posible? ¿Mis llamadas de auxilio a través de la Radio surtieron efecto? cae Kim junto con el sargento y los suyos.

-¡Oiga! agarre la escala, agárrela...- me gritan desde el helicóptero, el ruido es ensordecedor, puedo ver la bandera de Corea del sur en el costado del aparato.

Toco la escala, la tengo, subo al aparato...

-Está a salvo ¿me oye? , a salvo, se encuentra en estado de shock   – me gritan – no intente hablar, ahora descanse.

Asiento con la cabeza , el aparato se desliza sobre la Plaza del Pueblo , el río Taedong se mantiene ocre como el orín , dejamos atrás el obelisco Juche , es un dedo levantado ; ¡jodanse  vivos!.

Mantengo el mando firme en mi mano, la visión ahora es turbia, siento el corazón latir en una cadencia lenta, muy lenta; unos cuantos latidos me separan de la muerte, el hambre es voraz y el cuello del soldado tentador.
 
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