Un pueblo llamado Diablo/ La leyenda de Bala Plateada Jhon

 

Existe otra Tierra. Una Tierra paralela que prosigue su vida al margen; girando alrededor de un Sol como el tuyo, rodeada de una atmósfera celeste y limpia y debajo de ella tu otro yo sabe de ti. Es tu negativo, una antimateria curiosa y maligna, un opuesto que espera el cambio. Cuando los neutrinos inconstantes tornan el sentido de giro, una vez cada mil años, los vecinos se tocan hasta tal punto que los del otro lado tiraran de lo más preciado, volátil, intocable, cristalino diamante, aquello que les falta: posiblemente tú alma.

Redvillage despunta en la lejanía al correrse el telón de niebla , al alba, con el retumbe de los lobos en estampida huyendo del sol hasta las cuevas.

El antiguo lugar de juegos de Jhon, cuando los indios y sus brujerías empezaron a borrársele de la cabeza, cuando sin apenas darse cuenta dejó de ser un salvaje elemental para mutar en un troglodita urbano amarrado al arado, de lejos parecía igual que siempre. Destartalado, como si “la Comadre”, el viento de levante en verano , acabara de pasar, pero era noviembre.

Los recuerdos le abomban la cabeza y le parece degustar la zarparrilla agridulce del saloon , cuando se colaba entre las piernas de los rudos vaqueros, después el sermón diario encorsetado en el graznido de cuervo de la señorita Speeling, maestra de párvulos y tarada oficial del pueblo  a partes iguales.

-¿De nuevo en casa Jhon?– el pastor esconde el rostro tras la sombra del sombrero, matojos errantes cruzan las calles buscando el desierto.

-  ¿Por qué no me miras a la cara viejo? No voy a escaparme de la iglesia – Jhon arrastra a Thorpe, el caballo, por las riendas y este relincha avisando de un peligro aún oculto- te clavaron dos balas en el pecho una tarde de hace años ¿Qué haces vivo sobre tus patas de chivo viejo Zacarías? ¿Cómo siguen las cosas por Redvillage?

- ¿Redvillage? Este pueblo se llama Diablo Jhon y estoy vivo como ves, bebiste como animal perdido en el desierto anoche y te lleve a tu choza. Ahora te contemplo con la cara roja y arrugada de un jefe indio ¿ cuantos años has dormido Jhon?¿donde te has despertado?¿quien eres tu ?.

El viento mueve las barbas del predicador, un rayo de sol le cruza la cara y el Bala , inmutable, continua su camino arrastrando a pie a Thorpe por la solitaria calle principal.

-¡Cuídate de la Comadre Jhon, vuelve locas las cabezas, es lo que tiene el verano en Diablo!-Gritó a sus espaldas Zacarías.

-Y tú mírate el pecho, seguro que encuentras un agujero donde meter el dedo. 

El Huchita se abre en canal, una rosa negra, vieja y polvorienta, tras las puertas del oscuro hotel un presagio de fantasmas, espectros, almas siniestras…Carmen.

La mujer le aguarda asomada al ventanal del albergue. Labios pintados de rojo, el cabello oscuro recogido con una cinta grana.

-Sube Juan, te esperaba, anoche bebiste y poco pudiste hacer- la sonrisa de Carmen es mala. Una mezcla de terror, angustia y deseo. Una mueca pintada en porcelana.

-Tú no eres Carmen- les espeta el pistolero desde la calle y el viento sopla con mas fuerza que antes doblando los palos del porche- y voy a subir, no te apures.

-Si no subes pronto él te encontrara Juan, aquí se esta bien – se insinúa la mujer dejando al descubierto sus pechos.

El crujido de la arena hace volverse a Jhon, todo el pueblo se encuentra allí expectante, sonriente. La señora Speeling se sube las gafas y después la falda. Permanece quieta mostrando las piernas como un estatua, impúdica y salvaje. El mesonero se quita la baba de la boca, se come su propia lengua, chorrea sangre que cae al suelo amarillo y lo tiñe de gotas púrpuras llenas de bilis.

Todo es un cuadro degenerado, grosero. Un espejo deformador de realidades se ha hecho con Redvillage. La mañana se torna tarde y pústulas de sangre seca tiñen el Sol oscureciéndolo, matándolo, encerrando cada brazo de luz en una caja negra.

Al fondo sus padres adoptivos se besan, como nunca lo hicieron en su presencia antaño, terminan copulando en la tierra amarilla. El asco le llena la boca y las lagrimas el rostro.

- Ya viene Juan, te la quitará, te dije que subieras y no quisiste- le grita Carmen desde el balcón señalando al final de la calle.

La gente del pueblo se aparta a ambos lados para que él pase. Se recorta una figura tan alta como Jhon, delgada como el Plata, cansino en los andares como el pistolero negro, le cuelgan dos revólveres con grabados indios en las empuñaduras de nácar.

-Amigo – retumba su propia voz en el cuerpo de otro – que se me lleve el diablo por segunda vez si no te parto el alma en dos mitades.

El plata encara su propia faz, es mucho más joven que él y por tanto más hábil y certero, piensa amartillando el arma que al poco cae al suelo de un golpe de bala, un proyectil de plata vieja y quemada.

- Cada mil años esto suele pasar dicen los viejos. Aquí no muere nadie , se llenan de arrugas y vagan con sus carcasas  por entre los vivos , por que no tenemos alma Jhon , somos reflejos ,imágenes ilusorias , cuando nacemos no lloramos , nos quedamos mudos. 

Si tocas el otro revolver esta vez si que tú estarás muerto viejo- amenaza el   doble del Plata- eso te lo puedo asegurar y sabes que soy bueno con el hierro en las manos.

-Yo no hablo como una urraca, eres una mala copia.

- Como tus padres, esos que follan como perros detrás del abrevadero, aquí todos somos malas copias de vosotros.

Las manos del Plata actúan rápido, dispara con la izquierda y su doble lo hace de igual forma, los proyectiles se cruzan y queda pintado de rojo cada lado de las mejillas en los dos rivales. Un rumor demoníaco se escapa de las gargantas de los presentes, la gorda Mae grita histérica y se corta las venas con un cristal color verde.

- ¿Como mataras a uno que no puede morir Jhon?

-No es la primera vez que me lo preguntan, suelo hacer esto para empezar.

La Comadre forma un tifón en ese instante y el Plata queda envuelto en granos de polvo. De la nube escapan dos proyectiles que cortan el aire y se encajan en el brazo de su doble. Corre Jhon por las calles, se retrepa entre las esquinas pero es inútil, el Juan de Diablo le sigue ; las heridas no hicieron mella en él , y dispara ahora salvaje.

Recargar y disparar

Recargar y disparar

Las balas se pierden entre los presentes y algunos caen abatidos pero no mueren, permanecen en suelo lamiendo sus heridas, buscando humanidad en sus cuerpos un atisbo de alma condesciende en la sangre falsa que les mancha las ropas.

Escondido tras un barril de agua para caballos apunta a la nada.

El Juan Diablo se le acerca por la espalda y le agarra del cuello.

Apretar y no soltar

Apretar hasta morir

Absorber le esencia humana 

La Comadre levanta polvo por las esquinas, aúlla embravecido, Zacarías reza una oración.

 A millones de kilómetros el astro fantasma termina su giro de mil años, se despega paulatinamente del planeta madre, durante una mañana de noviembre fueron uno.

 Pero ahora es verano en Diablo y el Juan espectro no termina nunca de apretar el seco cuello de Jhon. Se le escapa la vida por los labios , el resuello se torna ronquido; el espíritu de vida se la marcha por la boca en forma de nube negra que se transmite a su asesino.

 El Judas suele ser útil en estos casos pero apenas tiene fuerzas para sacarlo de su alojamiento en la espalda, el diablo Jhon le quita la vida por segundos.

 De pronto las manos dejan de apretar, los ojos del demonio son blancos como la leche , y Carmen sonríe con el cuchillo en la mano. La punta asoma por entre las costillas de Juan Diablo.

-Márchate Jhon – se pronuncia Carmen lacónica- no pases más por Redvillage, es tu pasado, algo que dejaste atrás hace tanto que ya no forma parte de ti. Vete Juan.

El demonio Jhon no está muerto, tan solo aturdido, se agarra el cuchillo con ambas manos.

-Si, desaparece Jhon, acaba en tu otro mundo lo que no fuiste capaz de terminar en este- a Juan Diablo le cae sangre por los labios.

Al galope Thorpe desanda el camino hasta el desierto. Redvillage se esfuma parsimoniosamente en la madrugada.

Tiempo perdido, tiempo ganado.

Algunas cuestiones personales y sobre todo laborales me tuvieron alejado del Pistolero durante un tiempo.

El Bala regresará en breve , el soplido de la bala de plata retumbará en tu oreja antes de que puedas verlo.

Las últimas entregas de Jhon fueron solo un esbozo de lo que le queda por vivir en el Planeta Rojo. Marte puede esperar, prometía el anuncio del siguiente capitulo más abajo en este mismo blog.

Y así será camaradas, dejaré estancando en el tiempo, entre volutas de atmósfera azul verdosa marciana , rodeado de forajidos sanguinarios y belicosos colonos al Plata durante un tiempo corto como la eternidad. Quería comprobar por mi mismo como se desarrollaría la historia en el futuro imprevisible y fijado a la vez del pistolero y el resultado no es mas que prometedor y la acogida, salvo algunas críticas lógicas, muy alentadoras.

Pido disculpas por desatender el blog por este periodo, prometo que seréis recompensados.

Regresamos a 1866, al puro Western para que podais leer lo que dos revólveres pueden hacer según en manos de quien.

En breve: Un pueblo llamado Diablo

Los tiempos de Marte. El Cronista / La leyenda de Bala Plateada Jhon

Dibujos de J.A. Acedo

Era muy joven entonces y aún conservaba el nombre que mis padres quisieron ponerme.

Espero que él me resuelva esta cuestión pero hasta el momento se mantiene esquivo al respecto como si esa parte del pasado pegado a mi familia fuese un secreto bochornoso, yo lo considero un honor y una carga.

Añadí una X a mi nombre como garantía de individualidad, el registro del Virreinato así lo confirma. San Luís queda muy lejos , mas allá del desierto rojo y mucho mas lejos de la Isla del Pescador donde termino mis días y escribo estas crónicas , espero que la parca no me visite como dicen los Jabatos ; vestida de rojo montada en un trikete , antes de terminarlas.

Por aquellos tiempos Marte disfrutaba de su independencia, los colonos dejaron de serlo para convertirse en propietarios, pequeños minifundios desperdigados por el continente ecuatorial. Los antiguos capataces disfrutaban de privilegios y la resistencia de entre guerras se lo permitía. El germen de las nuevas ciudades feudos estaba pues creciendo, dentro de poco nadie lo podría parar.

Los capataces y futuros hacendados se servían de la extorsión para el control de los propietarios de tal forma que la emancipación duro poco, pasamos de las manos de las compañías a las de ellos. Las colonias libres escaseaban pero fue en una de ellas cuando Jack entró en mi cabeza.

Nueva Tierra no tendría más de cien familias, el saloon era el sitio natural de reunión, allí no solo se bebía: se celebraban bodas y se rezaba a los dioses, el saloon es registro y ayuntamiento, juzgado y a veces cadalso.

Una bala de plata se metió en mi cabeza destrozándomela, se movía en lentitud y podría jurar que escuchaba cada neurona romperse con el metal.

-Joven Caronte, como el barquero aquel espero que me lleves navegando en tus hojas, que recuerden al Plata en tus escritos, el futuro de la Tierra y su certera muerte.

Me volví buscando no se qué, pues la voz procedía directamente de mi cabeza y lo contemplé por vez primera.

Una figura tan larga como enjuta vestida de negro, el sombrero calado y el olor de hidrogeno en sus botas que ascendía hasta mis narices. El reflejo de la Harley aniversario, una pieza de museo reformada, competía con los rayos de sol que se colaban a su paso por entre las puertas batientes.

No tuve menos que salir fuera del antro, él no estaba por entrar. La atmósfera modificada recreaba volutas multicolores en el ambiente que al pasar por su rostro lo difuminaba. Media calavera se transparentaba en su rostro, se me erizó el cabello.

-¿Quién eres y que quieres?- pregunté intentando aparentar ser un tipo duro de Marte, un buscador de especias, un aventurero; no era nada de eso.

-Necesito un cronista, alguien que transmita información ahora y mas atrás , el campo mórfico resultante estará escrito pues y mi futuro asegurado. Pude parecer difícil de entender, una estrambótica paradoja temporal . Necesito de alguien que cierre el circulo.

Hace mucho de eso, mucho, demasiado , ahora soy viejo y él sigue igual conservado por los herrrantes campos.

Puede que me utilizara, que fuese una herramienta en sus manos. También mi vida cambió desde ese instante.

Recorrí el ecuador de uno a otro lado, conviví con los clanes motoristas, los Mortengos me enseñaron la filosofía de la vida, me enfrenté a las compañías , visité el santuario conocido como Tierra , estuve preso en un agujero de gusano, durante dos años viajé en el tiempo hasta la fecha de su nacimiento : busqué oro en el Yukón , combatí del lado de los confederados , fui colono y militar .

Y al final los misterios se hacen más grandes cada vez que descubro alguna respuesta y ya no me queda tiempo. Me parece oír cada noche el rugido del hidrogeno quemado por el trikete de la de grana.

-Caronte ¿escribirás sobre el legado? – me dijo aquel día sonriendo como solo una calavera puede hacerlo, con los dientes blancos refulgiendo en la atmósfera terraformada.

Todo cambió entonces y el saloon me parecía un templo dorado cuando por fin entramos juntos a beber hasta el amanecer.

Un blog para el Andaluz Kafka

El Andaluz Kafka tendrá su propio Blog.

Muchos relatos, historias y pensamientos se veían fuera de lugar en Otros cuentos , creo que esta es la mejor manera de expresarlos, en un espacio totalmente distinto.

El Andaluz Kafka será un poco de activismo, de resistencia ante algunos acontecimientos. Siguiendo la línea de Otros cuentos con respecto al realismo mágico, la fantasía y la ciencia ficción pero con un descaro social y político que en el espacio del Bala desentonaba , quitando protagonismo al pistolero o en todo caso pasando desapercibido el primero.

Espero poder atender tanto uno como otro sin que desmerezca ninguno de ellos.

El camaleón se tomó durante un tiempo, por alguna compañía ya desaparecida y algunas propagandas locales, como el símbolo de lo andaluz.  Casi en extinción por estos lares , el reptil se retoma pues como la metáfora de lo que se acaba, del callejón sin salida, la burocracia y la mentira eterna y enclaustrada pero también de aclimatación a las circunstancias , de un mimetismo constante para adaptarse al medio antes que huir de la quema.

Para empezar haré un trasvase de algunos relatos que se adaptan mejor al Andaluz desde este blog , puede ser una buena oportunidad para retomar o dar conocer historias que en su momento no fueron leídas.

No robo más tiempo a otros cuentos y a Jack. Conocer al Andaluz Kafka significa introducirse en sus letras y averiguarlo.

http://kafkandaluz.blogspot.com/ 

Los tiempos de Marte. Prologo/ La leyenda de Bala Plateada Jhon

 Cuando cae la noche en el ecuador de Marte lo hace literalmente. Una manta negra cubre el cielo en la zona Origen y las estrellas permanecen tapadas por la atmósfera toxica. El corte es perfecto una tajada limpia a cuchillo mientras en el otro lado , donde el oxigeno vuela libre,  miríadas de diamantes alumbran los pasos de los coyotes híbridos buscando carroña humana.

El contraste del calor abrumador del día ecuatorial con las torrenciales noches rompe los peñascos rojos , herencia de la anterior situación del planeta , convirtiendo el desierto en sangre polvoreada. Gas teñido de ocre es diseccionado por los filos rocosos del terreno que se hunden varios kilómetros en el suelo , por entre las rocas la tierra respira y géiseres calientes se elevan a varios metros levitando en gravedad baja.

 Las huellas de las motocicletas y triketes hidrogenados de los clanes jabatos permanecen por escaso tiempo entre las dunas, antes de ser borradas por los vientos salvajes de la aurora.

El joven Métalo se afana en seguir el rastro de los suyos alumbrado tan solo por las estrellas.

-Tu clan estará  muy lejos jabato , pierdes el tiempo.

Los forajidos son efectivamente de leyenda , temidos en cualquier Cantón , escapan de las fútiles leyes marcianas con el consentimiento de los hacendados que los contratan para la extorsión , para ellos un hombre no cuesta el valor del oxigeno que respira.

-Cuentan que los cerdos como tú se les da bien la música , ¿ es cierto cerdo? Tócanos algo animal- Ryan escupe y la saliva se volatiliza al contacto con el aire bacteriano. Sus secuaces ríen.

Los forajidos son tres , los triketes muestran la calavera roja pintada en los laterales , emblema de Noslock inc. La antigua compañía prospectora cuyos descendientes controlan el trafico de mercancías de uno a otro Cantón.

-Parece que dejaron solo al chico Ryan. Los cerdos le hacen eso a los nuevos , es un rito iniciativo tienen que pasar toda una semana en el desierto , buscar comida , matar coyotes , esa clase de cosas- El hombre de blanco le grita a Ryan mientras se sube los anteojos que le resbalan nariz abajo por el sudor- si lo matas los jodidos cochinos no nos darán tregua.

-No lo voy a matar solo quiero que haga música . Toca algo imbecil – Ryan dispara un par de ráfagas láser a los pies de Métalo. El jabato acerca a los labios una vieja armónica colgada del cuello. Una melodía lúgubre y antigua se eleva en el aire bacteriano , sube hasta las orejas de los forajidos que por un instante permanecen callados.

-Esa música está prohibida chico – el hombre de blanco amartilla el colt láser – deberías de parar.

Métalo ahora fija sus ojos en el rojo de las pupilas de los forajidos y mientras toca una sonrisa se le dibuja tras la armónica .

- ¡He dicho que pares! – el hombre de blanco grita en las tinieblas  y los coyotes híbridos aúllan.

La música tiene letra , una que todos conocen y resuena en sus cabezas mientras los acordes huyen de la boca del jaribo. Habla de una leyenda : 

El colt láser me quema la pierna ansioso por despertar , te escondes en las dunas rojizas y la arena está tan muerta como tú lo estarás en breve , eres bala perdida .

Y aquel al que llaman el Negro sigue mis pasos para cobrar su deuda , tendrás que esperar tiempos mejores demonio , yo para ti soy un proyectil , una bala , bala pérdida. 

Sigo cobrando tributos por mi trabajo , lo pagaré caro algún día , mas no hoy , mi conciencia es ya: bala perdida.

Mi nombre es leyenda  , no me hallarás jamás , no existo salvo en tus sueños mas profundos y cuando llegue la noche seré una sombra, los híbridos coyotes son mi única compañía.

Bala de plata  me llaman …bala perdida para ti ; y tú  tienes un nuevo nombre y este es Cadáver .

- Cuélgalo Ryan – se pronuncia el tercer hombre que hasta el momento no había abierto la boca. 

-¡No podemos matarlo los clanes motoristas nos joderan vivos Jefe! – increpa Ryan.

-Marchemos de aquí puede que su familia no este lejos – masculla entre dientes al hombre de blanco visiblemente nervioso.

- He dicho que lo colguéis- las pupilas granas del Jefe refulgen de odio – ahora.

Cuando amanece la figura de Métalo se balancea con un pequeño sol como fondo,  colgado de un árbol fósil , la armónica en la boca .

-Toca algo alegre y no esa mierda. – Le dijo Ryan mientras le apretaba el nudo. 

 Estos idiotas descendientes de terrícolas todavía dudan de que los Jaribos mantengan dos corazones vivos dentro de su pecho , el segundo bombea aire directamente a la sangre de reservas alojadas en la dermis , o que el cuello de un jabato es tan robusto como un bloque de hierro.

La ignorancia es amplia como el cosmos.

-¿No es cierto pequeño? – pregunta la figura de negro que rompe el nudo de horca de un disparo.

Al sr. Sergio Leone

Perfil y ficha / La leyenda de Bala Plateada Jhon

 

Nombre : Jhon ( con la letra H intencionadamente intercalada )Juan , Jack .

Alias : Bala Plateada, Plateado Mescál , el Plata, Juan el Plata.

Nacionalidad : No se le conoce.

Etnia : Algunos dicen que es un mestizo indio siempre de forma despectiva , se habla de sangre española y mexicana en sus venas.

Color de ojos : Azules.

Cabello : Oscuro y canoso. A veces recogido en una cola india.

Edad : Entre los cincuenta y sesenta años.

Estatura : 1.90 mts.

Peso : 80 kg.

Complexión : Enjuta , delgada y fibrosa.

Apariencia : El Plata viste de negro y pocas veces utiliza el disfraz en sus actuaciones , son contadas ocasiones en las Jhon no viste su habitual “uniforme” . Nueva Orleáns donde Jhon se inició en la brujería es su particular retiro , por allí no es difícil verlo en el pellejo del  hacendado José Deuterio de Santamaría : traje de lino blanco y lazo al cuello.

Don José , como es conocido , vive aislado a las afueras de la ciudad , mantiene una relación estable con las autoridades locales y otros hacendados y una merecida fama de irascible eremita .No suele recibir visitas., Don José nunca se podrá relacionar con el Plata ;  el se cuida bastante para que eso no ocurra.

La piel del Plata esta oscurecida por el sol y su rostro marcado por las arrugas. Sus movimientos son tranquilos y pausados parece que dispone de todo el tiempo del mundo incluso en el momento de disparar.

Ocupación : Sicario , caza recompensas , mercenario, hacendado ( en el guión de Don José).

Familia : Se le conoce un hijo posiblemente fruto de las relaciones con su amante Carmen Hickok. Este murió devorado por lobos con apenas veinte años de edad.

Carmen Hickok. : Amante de Jhon , su relación con este suele ser esporádica y siempre corta .Un “matrimonio” de conveniencia e imposible . Carmen es federal al servicio del gobierno de Norteamérica poco después de la Unificación

Creencias : Chamanico y cristiano , el Plata cree en una forma particular de destino impuesto.

Hábitos : Utiliza yerbas alucinógenas ( peyote , datura , flor del diablo ) como medio nunca como fin , es parte de su doctrina. Fumador, bebedor de absenta y Bourbón.

Línea temporal y zonas de actuación : Las primeras noticias de Jhon de las que se tienen conocimientos se sitúan en 1860 poco antes de la guerra civil en Norteamérica. En ese mismo tiempo se ha visto al Plata en : La Española , México , Gran Bretaña , Italia y España.

A partir de 1900 el Plata desaparece para todo el mundo conocido.

Empieza una nueva etapa de Jhon en las colonias terraformadas de Marte en las postrimerías del siglo XXI(1). El misterio de la permanencia del pistolero a lo largo de los años se desgrana en sus crónicas.

Perfil emocional : Jhon no es tan frío como aparenta. Es buen conversador con quien se precie de serlo , ríe en contadas ocasiones , es sarcástico como solo aquel que ha visto demasiado puede serlo. El Plata es sexual sin llegar a ser un fauno a pesar de los años que carga encima , el sexo es un camino de perfección hacia el destino impuesto , no prodiga ,pese a sus creencias , precisamente el ascetismo , no suele arrepentirse de sus actos.

Jhon mantiene un sentimiento de culpa por su hijo muerto , piensa que el tuvo mucho que ver en su sufrimiento. La venganza mueve su espíritu por la masacre de la tribu por la que se cree fue adoptado pero ¿vengarse de quién ? hace mucho de aquello y los que perpetraron la matanza están muertos.

El Plata puede llegar a ser tierno y brusco pues el camino del guerrero así lo marca , en palabras de Don Juan el Indio Yaqui :

“El espíritu de un guerrero no esta engranado para la entrega y la queja, ni esta engranado para ganar o perder. El espíritu de un guerrero solo esta engranado para la lucha y cada lucha es la última batalla del guerrero sobre la tierra. De allí que el resultado le importa muy poco en su ultima batalla sobre la tierra, el guerrero deja fluir su espíritu libre y claro y mientras libra su batalla, sabiendo que su voluntad es impecable el guerrero ríe y ríe.”

Su campo de batalla es el mundo y la vida cotidiana.

Armas :

Revólveres Colt a cada lado Peacemaker 45 ; nacaradas las cachas , grabados con códigos indios en el cañón .

Rifle Howitzer cañón largo.

El Judas , machete con 30 cms de hoja de los utilizados en La Española para cortar caña de azúcar .

El Barrabás , trabuco andaluz de un solo proyectil de plomo.

En Marte , colt láser repetición autoalimentado.

Brujería y todo el potencial psico almacenado durante su aprendizaje en el Campo del Guerrero.

Transporte : Jack el Plata se mueve por el desierto en Thorpe , un caballo cimarrón color negro rescatado de la muerte. En Marte monta una Harley Davidson Aniversario  Hidrogenada.

Enemigos : Muertos vivientes , vampiros , telépatas , licántropos , aliens de toda condición , otros sicarios como él mismo y cualquier hombre , mujer o niño que se interponga a sus fines :  la realización de lo que él  llama “ el fin” .

La aventura en Marte

(1) : A finales de siglo XXI se inicia la terraformación de Marte por etapas a cargo de compañías privadas entre ellas Noslok inc.

Los primeros colonos no fueron mas que prole para estas. Encargados de la prospección de mineral y residuos fósiles son tratados prácticamente como esclavos. Durante la segunda generación de colonos estalla la revolución Marciana con éxito debido a la dificultad de las compañías para enviar tropas y el asentamiento de dichos colonos que ya se sienten mas Marcianos que terrestres.

 Mientras en la Tierra el viaje espacial a través de agujeros de gusano es un hecho practico , creando brechas en el espacio tiempo los viajes entre uno y otro extremo de la galaxia se reducen a tiempo real. Se entabla contacto con algunas civilizaciones extraterrestres , se inicia el comercio y la exploración en la galaxia. Marte queda relegado a mera curiosidad histórica. 

Marte es ahora una anacronismo , un territorio hostil , una obra a medio terminar con zonas irrespirables e interminables praderas habitables , cañones de piedra de locura(los paralelismos en las zonas civilizadas con el Oste Norteamericano de hace siglos son más que evidentes) y ríos tóxicos que desembocan en mares de agua dulce. Una dualidad inconcebible.

Algunos extraterrenos , por motivos incomprensibles, deciden asentarse en el Planeta Rojo. No es difícil encontrar letreros de “Only Humans” , “Solo Humanos” o “Solo J·uman”  ( el idioma oficioso de Marte es el “latinsaxon”) en cantinas y hoteles.

Los extraterrenos se dividen en dos castas :

Mortengos ( despectivamente “gusanos”) y Jaribos ( Jabatos). Los primeros se asemejan a en realidad a un gusano aunque pueden levantar el cuerpo y hacer el remedo de andar a dos piernas y utilizar apéndices para asir objetos (un colt láser por ejemplo). Viven en el desierto y pocas veces se les ve en los Cantones, extremadamente belicosos ,buenos tiradores, se le atribuyen poderes psíquicos.

 Los Jabatos son muy parecidos a los humanos , algunos le atribuyen un código genético similar , se habla de primos perdidos en el espacio hace eones. Las cabezas de los Jaribos recuerdan a los antiguos Jabalíes de ahí su nombre. Viven en comunas nómadas de un lado para otro , montados en triketes y motos hidrogenadas ,el aspecto de estas familias bien podría recordar a los clanes motoristas. No son bien recibidos pero se  les tolera. Se dedican al comercio en general y trafico de drogas en especial.

Las zonas habitables del planeta, mínimas en comparación con el tamaño de este , se dividen en Cantones Obreros , una herencia de su pasado, y aunque todos se llaman marcianos entre sí las diferencias entre los Cantones son continuas , el sistema de gobierno en cada Cantón es diferente ; algunos controlados por hacendados (antiguos capataces de las Compañías),  otros tímidamente democráticos o comunistas ( comuneros sería mas exacto) se habla de crear un gobierno central , hasta el momento solo un proyecto.

Entre los antiguos colonos , ahora ciudadanos de este inmenso planeta , el boca a boca el rumor cada vez mas persistente recuerda una leyenda :

Monta un caballo negro

Dispara como el diablo

Y lleva la muerte consigo.

15 pM

03:00 AM

Me queda muy poco tiempo. Mañana cuando despierte seré uno más.

Lo he visto claro pero es demasiado tarde, tarde para luchar , tarde para iniciar la revolución o para cualquier clase de esperanza. Entre otras cosas por que hoy soy más de ellos que de mi mismo. Empieza en mí ser a fabricarse el modelo de realidad que ellos quieren. Dudo de lo que ahora escribo, siento como repugno de mis ideas.

Estas son las conclusiones, mañana cuando las lea de nuevo me reiré y aún siendo yo , mi familia , esposa e hijos , amigos y compañeros de trabajo los mismos todos , nada será igual. Estaré dentro y no tendré conciencia de la matriz que ahora veo con claridad.

El modelo de hombre perfecto es un inútil y el que destaca, desde la infancia ya , es apartado y ridiculizado.

El sistema educativo es pésimo a conciencia. Un laberinto de grados y postgrados que desaniman al estudiante hasta llevarlo a un callejón sin salida.

El lenguaje es primordial en los seres humanos así que fue lo que primero atacaron. Uniformando géneros, situaciones y deberes, interviniendo, alargando la lengua en una burla a todos nosotros. Si cambias el lenguaje cambias a las personas.

No tengo patria ni estado, este concepto ha sido suprimido, derogado en el inconciente colectivo. El fin de este ejercicio mental no es otro que la vacuidad. El ser humano no debe aferrarse a nada, debe permanecer manejable y pavoroso para ser llevado de un sitio a otro como el viento. El soplo de ellos nos dirá a donde.

Se suprime o modifica la historia a gusto de ellos, sin ocultarlo, con el consenso de todos. Ellos crean el tiempo para nosotros.

Se aplican las consignas de la estupidez, alargando la adolescencia, retrasando la infancia. Los niños se comportan como adultos y estos como jóvenes. El adulto piensa y clarifica; los modelos anteriores consumen.

El descontento natural de los nuevos se traduce en una sana complacencia, en una música de viejos, de asilo, de ancianos. Murió el rock hace tanto que no saben lo que es. Son ahora tragadores de conceptos que apenas llegan a deglutir.

Todos somos iguales; iguales de idiotas. La diferenciación se paga con el castigo de la reeducación. Para ello se precian mucho de colocarte a personas muy distintas cerca de ti para que reniegues de tu naturaleza y sientas lo diferente que eres.

El siguiente paso es lo que yo llamo la “animalización del ser humano” , el fin de este asunto es eliminar el altruismo , la compasión , el humanismo. Para ello se aplican con diligencia en hacernos creer que somos malignos, que el ser humano es un monstruo sádico y perverso que disfruta con la muerte, quieren que reneguemos de la humanidad, que sintamos asco de nosotros mismos. Es la manipulación total. Tan perfecta y estudiada que no tengo mas que admirarlos.

Por que el animal no razona . No quieren que razonemos, la cognición conlleva pensamiento elaborado.

El miedo a la tecnología está en nuestros genes, sus maniobras no son de una sola generación, hace tiempo atrás que maquinan en la sombra. De forma que todo lo nuevo es estudiado previamente y su uso retrasado a conciencia hasta que estemos preparados. Mientras tanto se camuflan en una falsa moral, para los creyentes o en fobia transgénica para los agnósticos.

Algunos se les resistieron, lucharon por los derechos perdidos y consiguieron grandes logros. Fueron comprados. Al principio con dinero, subvenciones y salarios bajo cuerda al final ya no hizo falta la plata. Fueron convertidos, asimilados a la maquinaria, amigos del sistema. Tan fanáticos como sus amos.

El pilar primordial de la cultura se prostituye de tal forma que ninguno mueve una pluma, un pincel o una claqueta, si no es con dinero regalado, ahora lo hacen gratis por que son creyentes, para convertirlos hizo falta regalarles el ego con calles a su nombre, películas de medio pelo costeadas con nuestro sudor.

Nos hacen creer que por nuestros desmanes no encontramos en esta situación y es cierto hemos pecado de soberbia.

Hemos sido derrochadores y nos merecemos este castigo por no rebelarnos a tiempo por no tirarlos al mar. Perdimos el tiempo consumiendo, cuidando de los árboles y las plantas en vez de patearles hasta verlos fuera de aquí pero ya es tarde.

Los modelos de lucha han sido estudiados y copiados y cuando parece que un motín se les viene encima, son ellos los que lo provocan para conseguir sus fines, es el desahogo del pobre y del rico. Pancartas estudiadas en una oficina.

La autoridad familiar ha sido suprimida, los hijos denuncian a los padres y corretean solos por las calles. Delinquen, es lógico, este poder local de educación es un provocación para ellos, solo ellos pueden enseñar. Los padres son meros reproductores.

La justicia es una farsa muy elaborada en la que nadie confía por temor a ser acusado. Ellos la mantienen solo como fachada, como muro tranquilizador sabiendo que no existe.

Los medios de comunicación fueron los primeros en caer. Derrotados asumieron su nueva condición de clarines de los que nos manejan.

A veces pienso que las castas del Norte se libran de esta manipulación ¿vivirán ellos allí? y al momento se me olvida, los del norte tan solo son otra parte mas elaborada de la maquinaria, que se nutre de su propia lengua, que se masturba con su ego mientras el segundo canal les alimenta. Revisionando sus propios documentales una y otra vez en un bucle cultural individualista.

Hace mucho quise ir al Norte, sentirme especial; un ciudadano que piensa. Descubrí, para mi sorpresa, que los de allí nos son si no un eslabón mas manufacturado de la cadena, un anillo refinado del collar que somos todos. Un paso más en la elaboración de sus arcanos fines. Piensan los de allí que son una casta superior, infelices, que sabrán ellos. Tan solo el pistón de la maquina cuyo maquinista dista mucho de igualarlos.

La inmersión es ya total , estamos hundidos en ella de manera que no la apreciamos, seguimos pensando que todo es como siempre como ayer como antes de ayer , pero el ayer no existió nunca y el mañana no existirá tan solo el hoy personal de cada uno , coloreado y feliz  de aquellos que nos dirigen.

A fin de cuentas solo somos humanos, sádicos monstruos de la creación, un experimento fallido que por raras circunstancias se encuentra ahora al mando.

Siento que los quiero. Me dejo llevar en sus manos pero no sé donde ¿Cual será nuestro futuro? ¿En su organigrama, cual será muestra función?¿Que tipo de sociedad están preparando? ¿Es este el inicio o el final de su cometido? Todo un misterio y solo ellos conocen la respuesta.

15:00 PM

Daría cualquier cosa por comer en un restaurante de esos.

El tren Capitulo final ( Una bala para Noslok) / La leyenda de Bala Plateada Jhon

Este traqueteo se mete en mis huesos, siento las vibraciones como me llegan en oleadas. El peligro es muy evidente más allá de esta última puerta.

El plomo, el metal opaco, se está macerando en un cañón, y esta bala está destinada a mi persona, me roza el hombro, es buen tirador, el ángulo exacto en el instante adecuado.

Pantano es un miserable pero un buen rival, mucho más joven que yo, un montañés sin más actitud que un disparo perfecto.

El Marmota dispara con el rifle pero ninguno de estos piensa por si solo. Me quieren vivo pretender herir más que matar. Este vagón no da más de sí, pocos sitios donde cubrirme, las ventanas están blindadas. Todo se llena de vapor y esto me ayuda. Parece que la máquina llega a su destino, se detiene.
 

-¡Te escondes detras de una silla como un miserable Jhon!- grita el Marmota.

-Estás muerto viejo- afirma Pantano sin parar de amartillar el arma.

El hombro me quema , la bala ha salido , puedo meter todo un dedo en la herida. Tiran de mis pierna, esta rata del Marmota ha conseguido colocarse tras de mí y tira de ellas , caigo al suelo y mis armas escapan huidizas .

 

-Pártele la boca Pantano.

 La sucia bota de Pantano me destroza la nariz, remata con una patada en el estomago que me deja sin fuelle. Me falta aire y los ojos se me llenan de sangre, el dolor es tan fuerte que apenas siento la herida del hombro.

Me arrastran como un saco viejo por el suelo, el tren se detiene. Las compuertas se abren al compás de un silbido.

Estoy dentro de una cueva , un túnel ciego , luces mágicas alumbran esta penumbra. Al fondo el Rubio , el forastero que me visito una vez hace tanto en el desierto, sujeta una rifle extraño que se prolonga hasta su espalda.

-Esto que vez Plata es anhídrido carbónico diluido, fluye por este tubo hasta mi arma, te puede congelar la pierna y caerás como un adoquín desde el cielo. No deberías moverte , limítate a escuchar.

Me trataste como escoria yo que te admiraba , que he seguido tus pasos . Tu línea temporal se pierde en el  futuro , he visto como ajusticiabas colonos marcianos , tu nombre en aquel planeta es leyenda como lo es en este. Quise aprender de ti.

-Querías matarme .

- Sabía de sobras que no podría hacerlo, que te zafarías de aquella trampa;  me tomarías como pupilo , estaba dispuesto a aprender a seguir tus pasos y me despachaste con un par de disparos.

Apenas escucho lo que me dice. El dolor en el hombro es insoportable. La cueva está iluminada solo en ciertas zonas y no percibo más allá de este que se dice Noslok.

El discurso de este tipo me importa bien poco. Intento vislumbrar su áurea. Es viscosa y amarillenta , tejida por el odio y la ambición , lo tiene todo y quiere más.

No tengo armas a mi alcance y desconozco las que él utiliza. El transito a la otra realidad se hace inevitable.
 

-Cuidado Rubio está entrando en trance- Marmota martillea el Winchester.

-El brujo hijo de puta arruinará nuestras cabezas si lo consigue- Marmota corre hasta Noslok nervioso – déjame que lo mate ahora.

-No se si me oyes Jhon  antes de que entres en esa realidad tan tuya ya habré disparado , serás una estatua de sal viejo. ¿Me oyes Jhon?

-Te oigo.

El Tren avanza muy poco apenas unos centímetros , imperceptible , la picuda rejilla de salvaguarda  tropieza con el preboste de madera, mas allá las vías terminan , el finlandés se mantiene recto empuñando el tubo de anhídrido.

-Y te digo que deberías arrepentirte de tus pecados de soberbia antes de morir- sentencia el Plata mientras el tren numero nueve avanza un poco más.

-¡Rubio el tren se mueve! El viejo lo hace, mátalo de una puta vez – el Marmota conoce , sabe del poder de Jhon :es un creyente.

Es muy pesado  pero su esencia es leve como una mariposa , el cuerpo de la máquina es puro aire en mis manos. Le digo que no se detenga y los hierros se quiebran por el peso de los vagones al otro lado. Sigo en el suelo , inútil , pero mi cuerpo astral es inmenso , volátil y poderoso tanto como para empujar la carga sobre él.

Pantano está  justo donde debe de estar , delante de la rejilla y esta lo atraviesa como mantequilla. Aplastado se le escapa el espíritu por entre los labios manchados de rojo.

Mis ojos no tienen iris , se mantienen blancos como los del diablo y ahora se posan en Noslok , este hombre de otro tiempo , le aguanto firme. Su personalidad  es poderosa y yo no puedo por más tiempo mantenerme en este estado , las fuerzas se me agotan. Un último suspiro y controlo el brazo de Noslok bajo mi voluntad , aprieto en sus manos el gatillo y el Marmota cae fulminado convertido en estatua de hielo. Asesinano a su amo con sus propias manos…que son las mías.

-Ahora nosotros – me tiro un farol en esta partida de poker con un desconocido . Estoy apunto del desmayo- deberíamos de hablar ¿cierto Rubio?.

-No puedes librarte ahora – me dice con la voz entrecortada- todo esto estaba diseñado para retenerte.

Me levanto con esfuerzo , con mucho trabajo , la sangre se me escapa hombro abajo llenándome de grana.

-Quiéreme muerto Noslok , quiéreme muerto ;  pues vivo tan solo te seré útil  para darte caza- con el último aliento que escapa de mi boca le hago girar su arma maldita que le impacta en el brazo. Cae al suelo y se romper en mil pedazos.

He terminado de explorar la cueva me he percatado que todo esto no nos pertenece. Aparatos extraños de los cuales desconozco su funcionamiento, una energía mágica los mantiene vivos. Cierro la gruta, dinamito la entrada con el Tren dentro.Las vías permanecerán como testigos por poco tiempo antes de que las arenas del desierto las tapen.

Cuando pequeño , hace tanto de eso , quedar encerrado en una habitación se le hacía insoportable.
La mansión Noslok tenía muchas habitaciones todas abiertas a los fiordos .Vistas hermosas tras ventanales inmensos donde el archipiélago Turku se extendía en toda su plenitud, salvo aquel cuarto , oscuro y húmedo donde el Capitán Frederick encerraba al díscolo Bjork por su comportamiento.

Llegó a pasar muchos días allí encerrado , rezando , prometiéndose a si mismo escapar del brazo de hierro del Capitán , sin olvidarse de respirar para no caer aturdido por el temor a la estrechez viscosa de aquella mazmorra.

-Si pudiste llegar de otro tiempo tú solo , de igual forma podrás regresar- le dijo  al finlandés antes de encláustrarlo. Toneladas de piedras cayeron por el reborde del cerro taponanado la entrada a la gruta.

Al trote Thorpe , el caballo , se aproxima en la lejanía. Una sombra borrosa buscando a su amo.

Notas de autor.

Puede parecer que el viejo Plata se mueve por modas , puede parecer que en el Western está todo visto y que nuevas formulas son consideradas en el cine , la literatura o la novela gráfica y que el Plata se deja llevar cómodamente por estas.

El personaje de Bala Plateada Jhon está registrado desde hace más de seis años y sus influencias son muchas y variadas pues nada nuevo existe bajo el Sol. No me escondo de ellas y además las hago públicas.

Bala Plateada tiene la cara de Henry por que así lo quise , dispara como Wayne y se comporta como Clint , alucina como Berry y no es ninguno de ellos.

El Plata mata cualquier bicho de mas allá de la Tierra desde hace tiempo ; licántropos , chupasangres e iguales como el mismo , si es que tiene alguno en este plano de la realidad.

Las entregas del Plata tardan , cierto , no por que espere el final de alguna saga ajena , si no por que intento tomarme el tiempo necesario para que el lector disfrute. 

Escojo el fondo musical con el máximo cuidado así como el texto , la gramática y la ortografía con resultados a veces y no tengo perdón para esto,  no como yo quisiera.

Saludos.

Poder volar...

Tener los ojos azules y volar me encargó la joven que irrumpió en la tienda de modificaciones. Me dejó el salario y escapó siguiendo su propio aliento tras las puertas batientes.

En aquellos días, donde todo se desvanecía en pocos segundos. Cada cual hacía su vida de espaldas a los demás o en plena comunión, los sexos se transformaban en modas y los viajes a las colonias exteriores no tardaban más de unas horas. En aquellos días de caos y orden, un deseo de esas características resultaba tan sutil como predecible.

En aquellos días, de hace tanto, y que ahora contemplo en la memoria cuando todo ha cambiado, me perecía banal tal codicia pero el cliente manda.

Las alas deberían de ser frágiles, para cazar lo etéreo, como el sonido de lo mudo, y al mismo tiempo poderosas para sostener el cuerpo, bellas y pequeñas alas que revoletearan más como colibrí que como pájaro al uso, de todas formas el colibrí es el insecto de las aves. Todo ello no me llevo mas que una jornada que alternaba con mi partida de backgammon con el colega Wu , el librero de la tienda de al lado.

Wu se reía de mi despreciable trabajo, un genetista era algo sucio en aquellos tiempos ahora nadie sabe lo que es, lo que me congratula.

Los ojos… al principio utilice un modelo estándar pero cuando observé el añil no quedé satisfecho, tenía que ser algo diferente. Probé con muchos modelos y ninguno me satisfizo. La búsqueda se transformó rápidamente en obsesión y hasta la partida tradicional con Wu, algo inaplazable hasta entonces, dejó de motivarme.

Estuve visionando hologramas de hace mucho tiempo. Interpretaba la inspiración no la buscaba, una técnica infalible.

Entonces me fije en le cielo de aquel año de juventud.  Una cosecha de cielo magnifica, reposado y profundo, la tonalidad perfecta con la combustión exacta de polución, aún quedaban combustibles fósiles.

Una patina de nubes a pinceladas, apenas perceptibles, añadían el blanco ideal, el reflejo verdoso del río acentuaba la nostalgia del impacto emocional. Por aquel entonces tendría unos veinte años y el futuro se me abría como una rosa nueva.

El invierno hace poco que acabó, en aquel tiempo onírico y lejano de hace décadas, y las frías mañanas se apaciguaban para dar paso a una primavera húmeda de calles mojadas de roció y lluvias nocturnas, de callejones estrechos y sueños de mañana después de disfrutar de la oscura noche en los bares del centro.

Y de esa forma atrapé el tiempo en  aquel instante y lo introduje en la codificación genética.

El resultado me pareció desalentador. Quede solo con la partida de bacakamón flotando en mi mesa elucubrando sobre el color que jamás conseguiría.

Pasado el plazo la joven entro en mi cubículo para probar su encargo y yo no estaba.

Wu se mecía la larga barba mientras rozaba levemente las fichas en el tablero.

-Se marchó – le dijo el librero sin mirarla a los ojos.

-¿ Y mi encargo?

-Fue a buscarlo pero no volverá, tengo las alas.

-¿Ya me encontró?

-Si no está aquí es evidente que sí.

El reflejo del pasado se fue con una sonrisa en los labios por las puertas batientes buscando su aliento en otro tiempo, cabalgando en unas alas de colibrí.