Nunca sabe el que escribe cuando las musas visitaran su cabeza, una testa ya de por si saturada de requerimientos laborales, personales y existencialistas en un tipo de más de cuarenta inviernos purpúreos, morados y lilas; sin añoranza alguna de primaveras o veranos, llegados al caso, como este que estamos viviendo que derrite los sesos por igual a lelos y sabios.
Después de días de tener el blog olvidado tuvo que ser esta Historia antigua y su lectura quien, sin saberlo, me animara a estrujar las teclas negras de mi teclado lleno de polvo.
La historia, una de mis pasiones, no la que tiene que venir, la que pasó o la que pudo ser, la santa Ucrania orweliana no era esta vez el giro mórfico deseado, se refería Miguel a la autentica, la creíble historia real o ¿no?
Apunto de rozar el botón de autodestrucción del blog, se salvó en el último momento y el cable azul, después de todo era el correcto. Un cigarrillo, un par de caladas y otra vez a esperar el golpeteo de la lluvia bronca y salvaje en la ventana mientras las ondas de aquel tiempo que no viví, sónicas e imparables llegan hasta el presente a modo de pardas letras en una pantalla de ordenador.
2 comentarios:
Me alegro compañero, a veces, unas pocas palabras sirven para sacarnos del pozo donde caemos. Recuerda que en la vida lo importante es sentirnos bien con nosotros mismos,es hedonismo, si quieres entenderlo así. Seguro que en esa "gran habitación llena de pequeñas luces" encuentras alguna que sigue tu rumbo. Un abrazo. Por cierto,¿sería posible ver a Bala Plateada viajar en el tiempo...?.
EL Bala viajará en el tiempo , tenlo por seguro Miguel.
Abrazos de vuelta.
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